Fruncido

Mi cara de cristal 

sostiene dos ojos firmes, 

clavados en un objetivo

de cuerpo invisible,

que ven en el canalla un igual

y en el filántropo hipocresía,

a través de las cortinas de mar

y su reflejo de aire arriba

la transparente verdad

de las necesidades de la vida,

y su belleza imposible.

Calcetines

Incompleto para ti estuve, como todo otro, y no era más que una exageración de mi propio problema, así como de deseo. Tapao por frío, inflamable a la mínima y tozudo como un pollino atao, fui una aparición que -como sujeto- se presentaba como veraz, hasta que embistió contra lo probable y demostró el más asqueroso falserío. Mojao desde un error he caído más cerca de la salida, pero ahora me alimento mejor. En los seres encuentro un poema, un abrazo visual, una complicidad con lo demás que sólo surge al confesar un delito. Como materia no soy más que el penitente de mi ilusión, el que se sabe cómplice de una injusticia que siente, y como vacío soy canal, la entrada sensitiva de la acción en su contexto, la intuición curiosa para el enigma del momento, el misterio que siempre hará que me cuestione lo establecido. Para no temblar ante el futuro tomo baños del pasado, pero no me estanco en lo vivío porque najo espantao, con el coraje pa arrasar con to lo que me pongan por delante. Y voy, con lo que he sío manchao, sin terminar de mostrarme en mi entorno, pero con la actitud necesaria para rechazar incoherencias. No hay na que de más valor que defender este apoyo. Este cuidado al que pegué un bocao con intención de agarrarme, al que no debo más que agradecimientos y escusas, al que observo con la pasión que merece algo que debe ser realizado. Con mi calzado estaré incompleto, pero lo necesito pa caminar, siendo el destino la ilusión común que veredo, Ahora, para mostrarme, me presentaré entero, porque no escondo na que no ayude a actuar como actúo y a pagar por lo que mi brutalidá ha partío.
Porque los perros rabiosos llaman al sacrificio "castigo".
Y el sujeto que te descubrió era un criminal peligroso.

Inolvidable.

Guárdame estas sensaciones,

las que me dejan suave y tumbado

las que me quitan el frío y divierten

las que me marcan de por vida

y eliminan los recuerdos.

Guárdame los besos de picardía

y las noches de cuerpos reliados,

ese agua dulce desde mi cabeza

que acariciando cae por mi cuerpo,

como si no me tocara,

como si no fuera cierto,

guárdame estos momentos, memoria.

Los datos, los nombres, los dineros,

no serán más que cicatrices

alrededor de la mirada de niño

que ilumina un rostro de viejo,

Senil y delirante abuelo,

espero que disfrutes de las sensaciones

que nunca fueron recuerdos

ya que se guardaron

en lo más jondo de tu ser,

porque te quieren.

Dado

La propiedad crea más necesidad
que la que supone abastecer,
siempre será insaciable.

Dos brillos vibrantes de bombilla,

más ventilación de nevera y portátil,

aún espero el silencio.

Dificultades para conversar,

sin escuchar se dan la palabra,

existe la censura.

Frustraciones de la memoria

y extorsión de la imaginación,

el mérito no se posee.

En una orilla mis palabras,

se estamparán en las olas cercanas,

nadie sabe nadar.

Calles del ruido individual

con la iluminación del miedo,

añoro ver las estrellas.

Ciclón a resistir

Cuando cae la tempestad, todos tienen miedo.

Sólo escuchan su corazón desesperado

acelerado por una resistencia que pierde,

mientras el resto del cuerpo está ausente,

a excepción de sus atentas miradas.

Al revés, un refugio insaciable

no encuentra lugar donde ser

pues algo se enfrenta a la naturaleza

y como parte de ella 

no nos podemos defender.

Los rayos atraviesan las pestañas

sin dar ninguna esperanza a levantarse

entre esa peste a desastre

y ese dolor 

que se recrea poco a poco

según el tacto vuelve,

tal y como amanece la curiosidad.

La sombra es corta y el viento lento

conseguimos por fin partir el fuego,

expandiendo una eternidad de multitud visible según combustiones.

Es lo que necesitamos para acelerar los cadáveres.

Una vez sublimados como nubes y transformados en arena,

han de pensar sus espectadores:

¿Qué es lo que gritan los muertos cuando forman parte del aire?

¿Acaso no escucháis el ruido que hacen?

Son la protesta del instante,

que al masticar la tierra,

escuchamos el crujir que se sabe

la melodía de la sangre

y el sonido del planeta,

la composición infalsificable del orden.

Pero ni el alboroto del silencio

puede callar este tráfico,

ni el paseo astral puede hacernos caminar de la mano,

si seguimos esposados a esta roca enorme,

a la que se le obliga a dejar de ser lo que es y será:

ese grano de arena que vuela con el viento.

Piruleta

Tienen terminantemente prohibido el amor
y miran al vacío que se esconde tras las puertas de su armario.
Esperan a un funcionario que les traiga su comida,
chucherías que les permiten soñar con las caricias.
La lenta y empalagosa saliva baja por un esófago agobiado
y -por un instante- pueden imaginar lo restringido,
para poder digerir el bulo de enamorarse
con ese amargo sabor que acabaron tolerando
al prohibirse terminantemente el amor.

Peo

El olor a miseria,
imperceptible ante tanto Macdona,
escondido en la ropa Inditex,
camuflado por la colonia pija
que usan dirigentes de estados
como Neslé, Cocacola,
Monsanto, Corte Inglé, la Otan,
asesinos como el general,
criminales cuales capos
y mentirosos como un buen demócrata.
Asociaciones anónimas de datos
que pesan más que lingotes de oro,
nombres falsos y sicarios
matones sin licencia
o con uniforme asalariados,
cámaras, cámaras de seguridad
y en tu móvil, información,
pantallas con palabrasmásimágenes
créelo, está pasando y tu eres parte,
y yo soy parte, partiendo
en que usamos esa corriente de cables,
la que no rescatamos,
la que nos convierte en cómplices,
de esta estafa a la que llaman felicidad,
de esta prisión a la que llaman libertad
de este insulto a todas las formas de vida,
estamos siendo uno más, a escala
de que no somos más que su ganado,
el producto que se vende a la publicidad,
y hay que ser productivo
por el honor de ser clientes,
título nobiliario por ignorar,
tanto el olor a miseria
como nuestra propia peste.
Por eso huele a mierda.

No soy determinista, soy determinante

Muero, que no es más que derrochar vida,
con las manifestaciones íntimas
que reivindican sensibilidad
desde la colectiva.

Muero, en el sentío andaluz que se derrite
y se funde en la materia líquida
que resulta al intentar congelar
los instantes

Muero, a través del lápiz y el papel
en una sociedad imagenizada y racional,
en la que la imaginación es tortura
para el pensamiento establecido.

Muero, que no es más que derrochar vida,
con la gente sencilla y el absurdo,
la que chilla por lo necesario
y celebra la guerrilla.

Muero, pero rastreramente me matan,
con su conformismo, su cerrazón,
la consciencia estancada en el poder
y los discursos inútiles.

Mis asesinos nunca cambiarán nada.

Análisis morfosintáctico de un suspiro

Empezar a actuar sobre algo ya empezado,
a la mitad.
Un enamorado del fracaso no debe confundir
principio y causa,
consecuencia y final,
pero las bombas H
-con las que la realidad masacra mi entendimiento-
dejan hongos de humo y plasma
que oscurecen mis claridades.
Somos seres inútiles hablando de la vida,
o seres vivos cuya existencia es inútil,
pues queremos sentir más allá del cuerpo
y sentimos querer más allá de nosotros,
con la mano firme de un general
que reclama las tierras sembradas
y la debilidad dudosa de un deudor
que se fía de un futuro estéril,
porque el presente para nosotros
es más que el momento,
el presente para nosotros
es apropiación del pasado
e ilusión adoctrinada del porvenir,
lo que nos ha de llegar cuando muertos.