No te creo Creonte

Todos los colores juntos,
la sobrecarga de pigmentos satura de gris el agua al aglutinar el desorden.

La paleta sin color,
con todas las formas de organizar los colores en posibles imágenes que no se han creado.


"Todo", verdad impuesta que no significa nada.
"Nada", verdad impuesta que significa todo.

La idea de perfección es un rifle que te encañona.
La duda y el riesgo, los muros que nos protegen.

Mentira hecha ley.
Justicia hecha crimen.

El profano es rey y la hija del amor insumisa.

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Quién escucha poemas que se esconden en labios infravaloraos?
quién de aquí o allá no tiene un verso, la palabra escrita
de sus nostalgias más densas y centrifugantes:
la canción que ordenó el ruido cotidiano
de un día que quiso ser eterno,
para secar a tiempo la ropa.
Se paró un movimiento
sin dejar de moverse.
Girando sobre su
Inicio desde el
Final. Quién
escucha el
silencio?
Quién?
Si no
tú?

Sedimentario

No esperes, recuerda,
el llegar de lo que llega
ni el tiempo que pueda pasar,
que no hay anclas en la mente
cuando el presente navega
por un mar de auxilios
y piratas de distintas banderas.

Reacciona ante el segundo.

Sé uno para el otro y otro
para los ojos del espejo,
al mismo tiempo descubrirás
que no somos cárcel de recuerdos,
si no una pendiente que crece
con las rocas de la cima
cuando circulan por la sangre
y se precipitan a su ritmo
con un sentido gravitatorio.

Por el camino del desierto

Un chorro de arena baña mi piel arañada
y cada grano es una fracción de segundo
en mi cuerpo abierto de poros y tubos
por el que se airean mizentrañas.

Soy bulo que baja y trampa con dientes
en el que más de una mosca quiere descansar
sin saber que el hambre es la fuerza
que hace cerrar estas bisagras que atrapan.

 La soledad es una ficción sin contar
que se desvela en el éxodo solitario
a través de la ropa tendida y los pájaros
y ese viento que señala cualquier camino.

Anduvimos sentados sin la seguridad
de una caída a salvo de la inercia
con el grave sonido del vientre
y el agudo temor de la garganta.

Llegaremos a buen puerto
por embarcarnos en la libertad de la marea,
aunque nuestra silueta se apeste
por la eternidad de nuestra forma.

Vaso medio lleno

El paso del tiempo es la posibilidad
para poder beber de aguas potables.

A lo lejos, un monte de calmas.
En la mano, la antorcha que ilumina las pinturas de una cueva.

La historia y sus fantasmas se encuentran
con la verdad del momento y el miedo ondea las llamas,
que se acercan peligrosamente a la hoja seca.

Al oler el humo se activa el cuerpo de emergencia.

Entonces la sangre se convierte en agua
y los poros en cataratas que apagan el incendio
mientras se precipitan monte abajo
para llenar botijos en mi hogar.

Así, bebemos del tiempo.

Lo mismo que el fuego fátuo

Las  nuevas  formas  de  representar  la  realidad  buscan  personas  que  hacen  suyos  los  momentos,  quieren  que  el  público  invada  el  escenario,  que  se  escuche  el  latir  en  una  caja  cerrada  con  sólo  interpretar  su  posibilidad  eterna.  La  inmensidad  aliñando  cada  golpe  efímero,  dándole  sabor  a  ratitos  con  los  que  cuesta  terminar.  El  calor  de  un  hogar,  comunidades  que  protegen  un  fuego  y  lo  comparten,  dejan  rastros  de  cenizas  al  apagarse  con  el  tiempo.

La poesía es el humo

¿Si al final todo suma y une,
por qué ser impar?
Aglutinados por la fuerza
y violencias emocionales,
nunca podrán ser libres.
Las noches me caen en pena,
la monotonía de lo oscuro
es el aburrimiento de vida,
y canto en estas soleares
con una mística propia.

Me avergüenza mi tristeza
y me agobia la extorsión
del tiempo acelerado
por toses escépticas
y melodías neumáticas.
No me preocupa estar sólo,
ni que me falten el respeto
durante la cremación.

Río hacia el Paraíso

 a Ana María Prieto Arjona, la Tata Chiqui

Una cuerda ya no vibra
en el vacío que dejó su cuerpo
pero pasa a ser canción eterna
en el sonido del agua
cuando llueve
cuando fluye
cuando se evapora
cuando todos esos charlatanes callan.

Podemos escuchar la tensión
de nuestro corazón congelado
con el frío viento que brota
por el suspiro del recuerdo.

Diafragma de vida,
argumento de muerte,
las lágrimas son gotas
que quieren ir al cielo
cuando caen en la tierra.

Un silencio mojado
resuena en una caja de madera
para viajar libre por un cauce
y ser para siempre
sin el límite cruel de la carne.

Vivirá en el sentimiento del agua
que empapa la memoria
y riega los huertos.

Estará en todas las personas
que disfrutaron de su vibración.

Será la música que aún suena
en el eco de su cariño,
la melodía acuática de los soles
que hacen crecer mejor las plantas.

Cabezas de hueso

¡Cómo los echan a pelear con su argumentario
contra pensamientos críticos e independientes!
Y es que le dan de recompensa basura
que valoran como vida
mientras amargan el sabor de las demás
sin ningún miramiento por sus palabras.
Muros, con vigas desde el suelo
que se anclan en la dermis,
son un aspaviento en potencia
que se ve venir de lejos, mientras
hablamos de lógica hasta enfadarnos
y -después de ser tomados por-
demostramos ser
unos tontos discutiendo
mientras bajan a un estercolero sin pinza
mientras clavan un tornillo en el fango.
La democracia pasa a ser un insulto a la verdad
como la dictadura de un tiempo pasado
que se presenta modernizada.
Aún respiran adoctrinados
el mismo oxígeno que tu y que yo
contaminando el aire con naciones
y el descanso con dolor,
con las sonrisas venenosas
de los chivatos traidores.

Mirada de vida.

[Al ver una foto de una víctima del franquismo]

Una mirada de vida colorea una foto en blanco y negro.
Siempre son nombres que, junto a un lazo, forman una cara,
la cara de las abuelas, de los padres de las abuelas,
o de solteros y solteras que no tuvieron descendencia
y que la indecencia española condenó a lo imposible.
Esa forma con la que mira el papel fotográfico restaurado
es idéntica, similar, a las caricias visuales de mi gente,
con su cariño y su tenacidad libertaria, con su carne y su viento,
pero permanecen en la dimensión de los recuerdos
sin que sus observados hayamos podido hacer justicia.
Son miradas de vida que piden vengar su muerte.
Tranquilidades rotas en el craquelado del papel,
del papel que les tocó en la historia, de su eternidad familiar,
de su presencia imborrable bajo el asfalto de las ciudades
y la inmensidad por donde pasean las nubes,
algodones volantes que lloran para empapar
la memoria alquitranada de las carreteras.

No olvidamos y jamás perdonaremos.

Pula Pula Pula!

Agujetas en las plantas
que se impulsan hacia el sol
y respiran por las noches
entre luces de colores.

Raíces sin gravedad,
paralelas al tórax
cuya fuerza nos levanta
y nos distancia del suelo.

Razones de emoción
que se alcanzan con saltos
usando el espacio-tiempo
como cama elástica.

-Salto-

Giros en el aire
que se abrazan a una tela,
la impensable sensación
de sentirse fuego.

Las miradas son risas
que ríen con los párpados
y gesticulan eléctricas
ilustrando el sonido.

No hay dilema coherente
entre el placer y la duda
hay que marchar con coraje
y atravesar todos los techos.

¿Plato?

Con las estrellas tapadas no se debe cocinar
porque te quemas y por recicle
acabas comiendo cristales.
No está la desgracia en lo cotidiano
pero la forma es accidente:
huele a sabor el peligro
que termina con los cuerpos de poesía.
La calma llega sin prisa,
El asma queda sin aire
mientras pensamos en algo
que sobrepase el extremo.
Ni muerto sobrevivo
a la monótona extinción de las especies
por eso veo como un lince
sin oir todoterrenos,
bestia de acero que embiste
contra paredes de fechas
y encuadran perspectivas imposibles
que retumban en el tiempo.

Nadie espera...

No queremos nada, queremos todo
apropiación para el bien común,
sin tener en propiedad,
sino siendo en propiedad
como un lamento sonoro
que llama a chupar de la teta.
Gateando sobre tierra,
se crean formas de caricia
que se tocan paralelas
y se funden en sudor.
Perreando al aire
saboreando lo veloz del viento:
viajes inconscientes
que huelen a hierba
y a una dulce amargura.
El destello rojizo del descanso
es sustancia de raíces
y la visión apagada del espacio
la verdad de la existencia.
Sabemos a la cal de los huesos
que hacen hervir la sangre
y circulamos bajo la piel
alimentándonos de abrazos
que no entienden de dinero.

Viviendo como si fuéramos imposibles.

Elemento

Se derriten las miradas
al brillar al son de lunas
y dejan charcos de suelo
que acarician su reflejo.
Está todo iluminado
con su presencia inmensa
y minúscula,
con esa gracia mística
que tiene la percepción.
Hay que interpretar al aire
sin la presión del ojo.
Hay que saber a mundo
con toda sus carnes.
Nacen constantemente
en cada movimiento
en cada golpe
como si reclamaran a gritos
el derecho a la existencia.
Viven los colores
y sueñan los sonidos
con ser materia y toque,
a través de cuerpos amables
que huelen a libertad.
Todo es palpable, llamativo,
al interpretarlo por corazón.
Todo se mueve en lo imposible,
como si fuera un sistema solar.
Así se mece mi hamaca
entre dos respiraciones,
alegres por la tierra que les nutre,
transmitiendo ganas de regar.

Moaxaja estelar

Qué sólo está el claustro
cuando los ojos están secos.
Es como si fuera un acantilao
por el que se despeñan sentimientos
y la apatía repecha por las piedras
como llamando a saltar.
Salgo con mi aire en el pecho,
guardao entre costillas y soñando
con soplar frío en tus calores
usando el impulso del diafragma.
Una fotografía con poca exposición
es el retrato de bajona
que no quiero que envejezca por mí.
Quiero que crezca el pelo
a la par que las ideas
y poder sacar sonrisas
de las muecas preocupadas.
Demasiado humo para tan poco humor,
a veces me ahogo entre colillas
y necesito salir al barrio
a ver si me reanima el oxígeno.
Cuando ya no quede sol será imposible.

Voy por joy

Ay!
Qué abrazaíto me siento si tusacai me diquelan!
en ese cosmo no hay palabras
porque no existe gravedad.
He sío mancha en la pintura,
construío en corrupción:
no hay ná que más me calme
que recoger los escombros.
No quierobperdones
porque son analgésicos:
disimulan bien el síntoma
sin curar la enfermedad.
Esas miradas empáticas
son verdades absolutas,
animales como un parto
y arte como una flor.
Ese espacio entre sonrisas
es canal pa cascadas
donde despeñan los perros del estao,
un camino entre aguas
que libera pueblos,
un lugar de apoyo mutuo
desconocío pal feudalismo.
Qué brillo sin colores,
así se vence lo oscuro!
qué matices da a la luna,
ya hasta parece rehonda.
Me voy quedándome.

Qué abrazaíto al mirarme de esa manera!

Yio Ni Sío

Son calores bacanales los que ensangran mi canal
y ponen piquito y rabo a mi forma.
No es normal ser tan cabra
con esos cuernos dando saltos
pues empiezo experimentos
entre placeres lujuriosos.
Ya está roto el voto místico
al caerse la botella.
Pata Clash
¿Qué ha pasao en mis aentros?
Soy un cuerpo sin prejuicios
buscando el roce con el fuego.
No me importa evaporarme
sólo quiero la pasión.
Ninoniná Ninoniná
El peligro siempre acecha
y yo me educo en el riesgo
para hacer melodías guerreras
que esquivan la luz.
Siempre ese cabrón de Apolo
anda castigando a mi hermandad,
la que tiene por suya y su rebaño
pero no son ovejas si no lobas.
Soy la flauta de los panes
que pudimos conquistar
y barbudo por pereza ludita.
Mi vida no es un medio si no el fin,
como entendí al chino del Tao
y ando color azul de arlequín
pisteando oloroso seco.
Llueve blanco en el destino
donde se toma consciencia del sueño,
donde acariciamos la sombra
y nos recuerda que vamos a morí.

Abajo el mercado

Las mentes bonitas por pensantes
se abren de color esta primavera,
llenando de raíces las calles
pa nutrir la revolución social.
Se abren paso las turbas
deseando conquistar sus sueños,
serán compañeras de camino
al fundir sus luchas en una,
para al fin terminar con gobiernos
y pasar a la historia página
numerándola con un ∞
Sentimos nuestro bando
y es internacional,
no tiene patria ni leyes,
no tiene jefes, si voces
que a una empiezan el canto
por otro mundo posible.

Inmenso

Como un abrazo del cielo
siento nostalgias nocturnas
y un éxtasis de vida se diluye
en cada gota de mi cara.
Plenitud en la que me pierdo
leyendo versículos de amor
que se escriben en el oxígeno
y calman la pulsión mortal.
Entonces me tiendo al pasado
como si fuera un sol eterno
que aún existe en el cosmos
cuando estamos viendo la luna,
rezando como un mono
porque nunca le pido a dios.
Agradezco mi encuentro
con melodías silenciosas de cariño
que apagan mi consciencia
en una almohada de querer,
serán chispas de agua
que lavan mi cara pal sueño
y encienden fuegos de mañana
cuya combustión veremos rebobinada.

Somos reacción en la materia
por el calor de un amor inmenso,
dejando la carne en conserva
por el frío que dejaron los santos.

Estamos en el tiempo sin ropa
usando el cráneo por sombrero,
así me lo quito admirando
esta enorme existencia de amor.

El Estado está secuestrando gente

Envidio la felicidad superpuesta en el decorado de este escenario.
Hace del espacio un entorno cómicamente lúgubre,
como usar de marioneta un feto.
En este baile de inercias dirigidas, sonrisas puntiagudas
malintencionan la dirección, asociando el guión del cuento
a una violenta presión sobre la cara,
para que el espejo siempre esté afilao.

Enharinarán su orgullo pa comer micrófonos
que ensalzaran sus palabras en polémica:
su ocurrencia será el centro de atención.
Desoiremos
Desobedeceremos
Les vamo a quitá la cara antes de otro guantazo.
Nuestra responsabilidad con Nuestro presente
se lo debemos a un recuerdo que intentan borrar,
entreteniéndonos con maquinitas, robores
y líneas de tiempo que no puedo dejar de seguir,
como si se trataran de la droga más nociva.
Soy acople de frecuencias en un sofá,
esperando a dejar de tener miedo
para lanzar un quejío sordo al aire
que haga desertar al policía.

Ni rey, ni dios, ni amo.

Ó Jazz

Pamiypaquienquiera

Es el ritmo
la medida temporal de intensidades,
el acuerdo entre disonancias
y el idioma universal de las especies.
Es el encuentro
entre piedras sensibles que brillan
cuando sonríe el cielo o llueve
en el paisaje que forman las memorias.
Es la razón
de un instinto convertido en ciencia
que se descompone efervescente
en el flow de la improvisación.
Es terapia
como mueca sonriente de pánico
la euforia que embellece el dolor
con los párpados en aprieto.
Es el juego
de rozarse entre sistemas nerviosos
mientras distintas tonalidades
se invierten en los cuerpos.
Es el gesto,
la expresión espontánea de existencia
que estuvo siempre en el pasado
y lo siguiente será su condición.
Es actitud,
básicamente, una forma de vida
que siempre acompañará las duchas:
será más importante que el jabón.
Porque es utopía
como un potaje de lentejas sin fin,
cada cucharada te pone fierro
y siempre hay pan pa empujar.

Vamos a hacerlo jazz.

Me llamo como quiero

Se me complica la relación cuando no estoy en mi acorde,
y sueno disonante como esa nota
en la atonalidad de una academia imposible.
¡Todo es dinero! El medio más allá del fin,
no sé qué pasa con los besos
que al pesarlos se me cae la boca.
Mi nariz ya es cloaca de ciudad
en esta búsqueda inútil de trabajo,
y no me veo vendiendo humor
porque depende de la combustión del fuego,
y hoy estoy bastante apagao.
La vida es un sabor que se ignora
y se asocia al rojo como el umami,
tardarán años en hacer justicia con nuestros muertos
pero matarán con la guadaña -manecilla del reloj.
Ansia de que se pare, la paradoja taquicárdica
algún día saltaré desde los bordes
hacia el interior del papel.
¿A dónde lleva el surco de las huellas dactilares,
esa accidente de la topografía carnicera
que lleva en tinta la extinta humanidad?
Todo apunta a una realidad táctil,
la única que quiero comprender
en mi sistema nervioso.

Prohibido comprar 4'33''

Después de todo entendí que no es el lugar
sino la gente, la que es capaz de lucir verdades
o encerrarte en el zulo de las mentiras.
He podido ver tranquilidad en las pasiones,
pero sigo sin contener elogios
cuando me rasco en la palmera del sur.
Me juro escribir pa mi solamente,
pa esconder en formol mis ensayos
y que sólo sean palabras los ácaros
ocultos entre mi cuerpo y tus ojos.
Lo único posible es el tiempo
con su golpe en el pecho
y compañía.
Después de todo entendí que no es el lugar
sino la máscara de sus carnavales,
la que silencia razones pa la ira.
Siempre se quedan atrás los peones
si las figuras se mueven con odio
el borde es la fosa común.
Me juro escribir pa estar con ustedes
y así haber leído mis fallos,
que el fallar no es intentándolo
si no dejando el sentir en remojo.
Lo único posible es el tiempo
con su golpe en el pecho
y compañía.
Después de todo entendí que no es el lugar
sino el expolio continuo de sus materiales,
lo que hace que no tema a las ruinas,
si tienen un mundo nuevo en sus corazones.
Allí donde no hay razón pal insomnio
y se rescata a quien clavan en la cruz.
Me juro escribir pa que llueva la mente
y así se me mojen los campos,
sin que el día cuente en un ábaco
habrá justicia en mi antojo.
Lo único posible es el tiempo
con su golpe en el pecho
y compañía.

Allí enlluviao

Mis cosas favoritas son con las que cuido
esta mente precipitada y lluviosa
como un vals soprano
que amortigua las heridas de la consciencia.

Son sonidos del mar
que habitan en conchas que escuchan,
espirales brillantes que derivan directas
en la orilla de la soledad.

Es el tiempo enterrado,
el que desaparece como el surco de palabras
grabadas a uña y yema
sobre esta humedad de vida.

Soy paisaje reflejado
en dos blandos mundos de cristal
que por separado se nublan,
teniendo que recoger las redes
para encallar las barcas otra vez.

Soy habitante del recuerdo,
donde se obliga a traficar con signos
y el menudeo son las risas
por las que nadie querría cobrar.

Vuelvo a limpiar por casa
y a reciclar las botellas sin vino,
sin otro motivo que el de volver a llenar,
con la actitud de quien recoge
para dejarse llevar
con el viento que modula
por la cosecha de la piel
y esa luna, siempre al acecho.

Maná

Yo sólo -quiero
que se quemen
las banderas
del país
con los pedrolos
de tus plahos
que no haya más patrias
que caigan to los estados
así como las mafias
las empresas -que
traspasan
las fronteras
de su barrio,
mira compay,
aquí sigue saliendo el sol
y los rayos van brillando
en cualquier dirección
las ideas son el fruto
que nos da nuestra emoción
qué bonita la ambición
cuando no es por las moneas
ni que vea to la gente
como es tu vacilón,
que vivan las canciones
que transmiten vibraciones
y sincroniza el corazón
con el ritmo que me pones.

Sólo sé rimar y buscar verdades
donde nadie quié mirar
no hay más razón que la que sale
si nos ponemos a hablar
hay que reir hay que llorar
cuando toque
(una canción va a sonar)
seremos libres y responsables
sin ninguna autoridad.

Yo que te digo,
pa mi la colectiva es un abrigo
en cualquier día de frío
delante de la pantalla
no hay amigos
si la risa son letras sin sonido
que dirán menos de ti
que tu peor enemigo
no estamo solos
que no maten a ninguna
que salgan de la cárcel
que necesitamo ayuda
que sea por nosotros
por las que brilla la luna
pa que cuando sea nueva
nos pongamos a aullar

Auuuuuuuuuuuuuu
Auuuu Autogestión
Auuuu Autogestión

Deseo

Que las lágrimas nos recuerden que somos agua
y el calor de la sangre que somos sol.
Que el aire sea el espacio
y nuestras huellas en la arena se conviertan
en la percepción del tiempo.