La poesía es el humo

¿Si al final todo suma y une,
por qué ser impar?
Aglutinados por la fuerza
y violencias emocionales,
nunca podrán ser libres.
Las noches me caen en pena,
la monotonía de lo oscuro
es el aburrimiento de vida,
y canto en estas soleares
con una mística propia.

Me avergüenza mi tristeza
y me agobia la extorsión
del tiempo acelerado
por toses escépticas
y melodías neumáticas.
No me preocupa estar sólo,
ni que me falten el respeto
durante la cremación.

Río hacia el Paraíso

 a Ana María Prieto Arjona, la Tata Chiqui

Una cuerda ya no vibra
en el vacío que dejó su cuerpo
pero pasa a ser canción eterna
en el sonido del agua
cuando llueve
cuando fluye
cuando se evapora
cuando todos esos charlatanes callan.

Podemos escuchar la tensión
de nuestro corazón congelado
con el frío viento que brota
por el suspiro del recuerdo.

Diafragma de vida,
argumento de muerte,
las lágrimas son gotas
que quieren ir al cielo
cuando caen en la tierra.

Un silencio mojado
resuena en una caja de madera
para viajar libre por un cauce
y ser para siempre
sin el límite cruel de la carne.

Vivirá en el sentimiento del agua
que empapa la memoria
y riega los huertos.

Estará en todas las personas
que disfrutaron de su vibración.

Será la música que aún suena
en el eco de su cariño,
la melodía acuática de los soles
que hacen crecer mejor las plantas.

Cabezas de hueso

¡Cómo los echan a pelear con su argumentario
contra pensamientos críticos e independientes!
Y es que le dan de recompensa basura
que valoran como vida
mientras amargan el sabor de las demás
sin ningún miramiento por sus palabras.
Muros, con vigas desde el suelo
que se anclan en la dermis,
son un aspaviento en potencia
que se ve venir de lejos, mientras
hablamos de lógica hasta enfadarnos
y -después de ser tomados por-
demostramos ser
unos tontos discutiendo
mientras bajan a un estercolero sin pinza
mientras clavan un tornillo en el fango.
La democracia pasa a ser un insulto a la verdad
como la dictadura de un tiempo pasado
que se presenta modernizada.
Aún respiran adoctrinados
el mismo oxígeno que tu y que yo
contaminando el aire con naciones
y el descanso con dolor,
con las sonrisas venenosas
de los chivatos traidores.

Mirada de vida.

[Al ver una foto de una víctima del franquismo]

Una mirada de vida colorea una foto en blanco y negro.
Siempre son nombres que, junto a un lazo, forman una cara,
la cara de las abuelas, de los padres de las abuelas,
o de solteros y solteras que no tuvieron descendencia
y que la indecencia española condenó a lo imposible.
Esa forma con la que mira el papel fotográfico restaurado
es idéntica, similar, a las caricias visuales de mi gente,
con su cariño y su tenacidad libertaria, con su carne y su viento,
pero permanecen en la dimensión de los recuerdos
sin que sus observados hayamos podido hacer justicia.
Son miradas de vida que piden vengar su muerte.
Tranquilidades rotas en el craquelado del papel,
del papel que les tocó en la historia, de su eternidad familiar,
de su presencia imborrable bajo el asfalto de las ciudades
y la inmensidad por donde pasean las nubes,
algodones volantes que lloran para empapar
la memoria alquitranada de las carreteras.

No olvidamos y jamás perdonaremos.

Pula Pula Pula!

Agujetas en las plantas
que se impulsan hacia el sol
y respiran por las noches
entre luces de colores.

Raíces sin gravedad,
paralelas al tórax
cuya fuerza nos levanta
y nos distancia del suelo.

Razones de emoción
que se alcanzan con saltos
usando el espacio-tiempo
como cama elástica.

-Salto-

Giros en el aire
que se abrazan a una tela,
la impensable sensación
de sentirse fuego.

Las miradas son risas
que ríen con los párpados
y gesticulan eléctricas
ilustrando el sonido.

No hay dilema coherente
entre el placer y la duda
hay que marchar con coraje
y atravesar todos los techos.

¿Plato?

Con las estrellas tapadas no se debe cocinar
porque te quemas y por recicle
acabas comiendo cristales.
No está la desgracia en lo cotidiano
pero la forma es accidente:
huele a sabor el peligro
que termina con los cuerpos de poesía.
La calma llega sin prisa,
El asma queda sin aire
mientras pensamos en algo
que sobrepase el extremo.
Ni muerto sobrevivo
a la monótona extinción de las especies
por eso veo como un lince
sin oir todoterrenos,
bestia de acero que embiste
contra paredes de fechas
y encuadran perspectivas imposibles
que retumban en el tiempo.

Nadie espera...

No queremos nada, queremos todo
apropiación para el bien común,
sin tener en propiedad,
sino siendo en propiedad
como un lamento sonoro
que llama a chupar de la teta.
Gateando sobre tierra,
se crean formas de caricia
que se tocan paralelas
y se funden en sudor.
Perreando al aire
saboreando lo veloz del viento:
viajes inconscientes
que huelen a hierba
y a una dulce amargura.
El destello rojizo del descanso
es sustancia de raíces
y la visión apagada del espacio
la verdad de la existencia.
Sabemos a la cal de los huesos
que hacen hervir la sangre
y circulamos bajo la piel
alimentándonos de abrazos
que no entienden de dinero.

Viviendo como si fuéramos imposibles.