Guadalete y Guadalquivir

Alegría es compartir placer
y sentir gratitud por las miradas.
Es el agua que limpia el vaso
que después albergará nuestros recuerdos,
precipitando la memoria como líquido.
Es un sólido que se derrite
con el calor de los abrazos
y se sublima con las palabras
que inspiran canciones,
mientras vibran las cuerdas del tiempo
y resuenan en el vacío de la caja,
espacio donde baila el silencio
al tiempo que la Nada marca.

Somos percusión en el momento,
como el tumbao con que camina la conga,
a cada golpe suena mi sangre,
con las pulsaciones al verte la cara
y el hueco que queda entre mis dientes
se llena de elogio a tu persona.

Sólo creo en el calor que vive entre los cuerpos,
y en el frío cuando se separan.
Sólo siento el flujo del cariño,
y así me baño
to las mañanas.

Agüitas voladoras

Quería que entraras dentro de mi,
como el vino en el gaznate
o la calá en la tos,
y te miraba, con la pupila chica,
pa que tuvieras tol iris pa ti,
que pa eso me lo había puesto de colores.
Escuchaba tu historia entusiasmado,
porque me encanta que me explores
mientras hago arqueología.
Escuchabas mis historias sonriente,
con el brillo cortando tu ojo,
y percutiendo el tambor de mis rodillas.

Después no pude comprender la rapidez
con la que matamos la eternidad
al despedirnos con un abrazo.
Me quedé llorando en el fuego
y disfrutando cada paso,
que es justo lo que quiero:

Ser vapor.

Tropiezo

Soy torpe queriendo
y muy hábil pa poder,
porque cuando puedo,
tengo algo que ofrecer
y eso es lo que quiero.

Ofrecerme.

Vale duro

Mi trabajo es una paja mental
con la que no me puedo correr,
un corte de rollo hedonista
que hace penitencia descalza
sobre el pincho realista de su contexto.

Asocian la voluntad al sufrimiento
y el compromiso al sacrificio,
pero yo sigo respirando por el arte,
para plantar semillas en la tierra
y poder dejar flores en los museos.

Vivimos muriendo entre recibos,
cartas constantes de alta frecuencia,
entre antenas cortando el horizonte
y sonrisas paralelas al suelo
que siempre escucharán las miradas.

Morimos viendo el tiempo,
pasando con más pena que gloria
y olvidándose en recuerdos
que se retroalimentan sin sentido,
malamente agonizando.

Mi trabajo es sin salario
ya que el precio escuece el valor,
y su producto no tiene nombre
si no es el del sentido que tiene
el camino que va trazando.

Me inspiran el café de tres horas,
cada una de las trenzas de color,
la complicidad de párpados inferiores
y las comisuras desdibujadas
en besos desorbitados.

Así resoplo entusiasmado,
ruborizando brillos y movimientos,
convirtiendo el presente en recuerdo
y el futuro en algo esperanzador,
como un epitafio anarquista.

Mi trabajo no será propiedad
de un mercado colonial y sedentario,
se mantendrá despierto en ambulancia
como un cuerpo desmayado
que lucha por sobrevivir.





Ya me vale.

Puede que me queme

Criss-Cross con la pared,
gotelé de claroscuro azulado
mientras la luz artificial se impone a la noche
de otra calle más anaranjada.

Sin macetas en el balcón,
soy rudo ante el silencio,
la bestia que aspira resopla
y busca refugio en la tormenta.

Se retrae a cambiar su ser y se vuelca
en carneses de identidad y papelinas,
el terror a su justicia se distorsiona
en estas llamadas de auxilio.

Percutir las letras y borrarlas
para bailar con el sonido de las ideas.
Bloqueado vuelvo a restaurar sesión
y me desespero como Aquiles.

Ahora me asomo a la inspiración
vacío de emoción interesada,
pero vuelvo a caer en ansiedades
y en reliar siempre las palabras.

Dependo de la improvisación
como si ésta no fuera espontánea
como si tuviera dos vueltas de relleno
entre frase sensible y chorradas.

En el blanco roto del papel
ya me cuesta imaginar universos
un mundo de imágenes me invaden
y yo huyo de su representación.

Todo se me muestra extraño,
como una normalidad entre dientes.
Todo, menos el ánimo:
he comprendido su aleatoriedad.

Por eso

Juego a no ofender con inflamables
y escupo fuego por los párpados.

Incendio conversaciones
que pasan a ser solitarios

Aprendo a prenderme a lo bonzo
pa escusar abrazos

Y enciendo mi cuerpo insomne
con tal de fundir mis sueños.

Guadaguau

El ridículo es mi ser desde que era un círculo, lo sé
porque siempre estuve expuesto, y acabé
bastante puesto de algo que no se qué es,
sin ninguna palabra que ofrecerte.
He temido por mis años mucho más que por la muerte,
he sufrido muchos daños y martilleo el latiente
por saber qué son duquelas.

To esto pa decir que por las mañanas
hago interpretaciones de chinorro,
me entran ganas de soltar palabras
sin dejar de soltar el porro
y me quedo con to las ganas
de preguntarte por tu perro.

Lágrima de baba

Golpean la pared y para el tiempo.
Yo también quiero golpear
Aunque de tanto desfase hay lag
seré un sol en sus tormentos
pero el verano debió acabar ya.
Sequía en las afueras y aceituna espashurrá
no hay aliño en mis ideas
y esto dura una eternidad.
No me mido en sus compases
y me agobia la soleá sin acompañamiento,
el olvío a la sombra de un olivo
cuando lo tienes que subir a pelar,
el miedo a perder los dedos
que es el miedo a saber
por qué no uso mis herramientas.

DISPARATE: PARA O DISPARA

Ficha

Por la cuenta que me trae ya sólo hay 1 que no gasto,
que se queda pa sí sólo atrapado en el banco.

Pensar en poesía no es pensar en poseer
por eso NO se escribe pa ganar dinero
pero SI se escribe pa querer,
y últimamente no quiero:
Estancado como ayer,
ya ni escribo ni poseo
y peso menos que mi miedo
a estar seco otra vez

Cuando leo sobre pieles estirpo el conocimiento
pero se aleja el recuerdo
por negarme a soñar.

Cuando bailo con los ojos me arrepiento del deseo
por ser impulso grotesco
de ave que no pué volar.

Ya es jazz, no es un género
es un ritmo y sincompás
que si que si que no que no
que a ver cuándo puedo entrar.

Chan Chan

En vez de despertarme con el pie izquierdo,
soy más de meter la pata acostao
como si al convertir el despertar en sueño
me hubiera equivocao,
quizás porque hay que estar atento.
Aunque dejo atrás fallos matutinos
aún me pesan al follar
y me cuesta separar la realidad
de lo que verdaderamente quiero.
Mi mayor deseo es el tuyo,
arrepiento mi actitud de intenso bailaor
como un animal me precipito
y como en un barranco abismal
me despeño sin cuerda.
Pero no me afectan errores con legañas
si el cariño que me tienes
obvia mi intención
y le da importancia al aprecio.
Hoy sigo sólo, contigo en el recuerdo,
y muchas ganas de un abrazo
que sólo encuentro en las miradas.
Se me sale la babita, no lo evito,
pero no te asustes por la inundación:
hace falta agua pa extinguir el fuego.

Envuelto en llamas

Es que te juro que me escuece la mirá
cuando escribo sobre magia
y me daría un guantazo en la boca
cada vez que hablo de ella,
pero no puedo retratar sólo espinas
olvidando el pistilo de la rosa,
así que allá va:

Tanta energía no cabe en materia,
por eso tu emoción llega
más temprano que tu cuerpo.
 (armonía de ecosistemas
que defienden el amor
que esparces al pisar,
haciendo del suelo tu recuerdo.)

¡Adoro vuestro tempo y me alegra seguirlo!

El ritmo es un baile de frecuencias
que acelera o descansa el corazón,
nuestras mentes se reciclan
y se ven y se escuchan y se tocan
por primera vez de nuevo,
nuestros ojos dos espejos
para conocernos mejor,
y el oído para escuchar locuras
que terminarán por hacernos soñar
con una rave de silencio,
en la que también estaríamos bailando
y riendo.

Contenedor amarillo.

Ayer se negaron a servirme pan con salchicha,
y -sin chicha dentro mía-
vi como se lo ponían
a tres personas que llegaron destrás de mí:
en ese negocio no aceptaban mi dinero.

Los cuatro euro que tenía pa comer
eran dineros legales, pero con la anomalía
de que estaban albergados en mis bolsillos.
Hoy me he despertao con ganas de matar,
pues muerto me sentí ayer sin comida
tanto olor me entró por la nariz
y cuántos prejuicios digirió mi barriga,
así se metan sus perritos calientes por el culo,
y unos gatos devoren las tripas de sus cadáveres.

Yo no soy malo pero la sociedad me malea,
me viá morir pobre, bohemio y feliz
de no sentirme nunca identificao con la basura,
esa basura encorbatada que se cree dueña de mi vida,
pero yo soy puro reciclaje:
asco de gente,
vivamo las diferentes.

Y se mueran los jambos

Lo que se da no se pierde, y a esta hartura
no queda otra que echarle dientes
pa meterle bocaitos al aire
y masticar granos de arena.
Tol espacio de mi boca abierta al barrio
que pa eso está la lengua de la calle,
el soniquete negro de la juerga
y la huelga emocional del sindicato.
Que se manche de color la acera
y de ritmo el ruido
pa que desde nuestra posición
podamos darle sentío a esta vía,
que se alumbre la feria de tu pesho
y florezca el clavel de tus orejas,
con esta baba de pasión
que hace líquida la mirada.

La noche morada conversa con esa luz verde
en esta ciudad de naranjas.

¡Vivai ustede!

Trabalingus

No me orvío de mi órbita alrededor
de un mundo creao a mi antojo
y eso pue se problema
pa la relación entre nojotro.
 Por eso sarte cuanto ante
y compárteme el corazón
cogemo la sartén por el mango
y el huevo pa las dos
pa las tres
pa las cuatro
no ze que hora, son de estás
pa picar entrego mía
que pa eso estoy yo aquí
pa bebé viviendo
y viví sabiendo
lo bonita que es la vía.

No Sa Sieso

Saber de alguien me sabe bien
y yo no sé pa ser saboreao
pero un saborío sa cruzao cormigo
y ni un saludo ma lanzao,
que mala vista tienen los que no miran
porque en el ver ven un error
y mirar se mira con to lossentío,
y pae que no siente ese gashó.

Acto de lentitud

Con todo lo que doy, no espero recibir nada
pero la ausencia de algo más me duele
pues una sonrisa es momentánea
y la alegría es un cuadro inacabao.

No puedo contemplar la plenitud si no es
en un instante fugaz, ahora muerto,
y cuando se va, no vuelve, me ahogo
en la parte medio vacía del vaso.

Yo que sé qué pide el mundo
yo no sé hacer halagos
pero si hablar tal como pienso
y le pongo intensidad a mi voz.

Perjudicao por el tabaco
llamaré emoción a la anfetamina
cuando es pura depresión
disfrazada de indifirencia evasiva.

Seguiré mirando al suelo cuando llores,
y gritando al cielo cuando chilles,
bailaré como siempre bailaron los niños
en la única ignorancia feliz.

Escribiré por salud mental,
y porque las lágrimas no se puén beber,
observaré el triste paso del tiempo
en el florecido crecer de los naranjos.

¡No nos echarán!

Necesitan estar detrás de la pancarta,
con la cara bien alta
como mirando al sol.
Hablan de justicia social
y de la lucha de clases
pa que les reces por jerarcas
pero sólo son sus palabras maquillaje
en la foto de la traición.

Dependen de la burocracia
y de un número de identificación
pa convocar paseos,
en los que cualquier acto de pasión
se considera enemigo
porque en su lenguaje sólo entra
el fascismo de la razón.

Pero la desesperación siempre será internacionalista.

Tó o Ná

El boquete de mis pupila se me llena como el buche,

se me entera de luces y líquida mi emoción

como agua, mastico la canción que escuche,

¡viva quien luche por tó!

Mestizaje

Tengo muchos frentes abiertos y un boquete en la cabeza.
Por ahí salen ocurrencias que no puedo atrapar
y si no dejara hueco pa respirar,
acabaría escupiendo metralla.

Me arrojo por su mirá como cayendo pa arriba,
me tiro a mi misme si mis memorias se nostalgian.
En cá persona un gesto
que les da importancia,
y una actitud de presentación.

Ese uniformao ha llegao de malas,
con una patada y un empujón,
ya le llorarán papeles
cuando se qué sin respiración.

Po ahora mismo lo que más deseo.

Banderas sin asta tapando de frío:
¡más mantas pa la gente
y menos patrias pal planeta!
Aquí el fascismo se combate
y a las artistas se respetan,
como el sentido común de existir.

No más torturas en la cárcel,
ni en el lugar de trabajo o en casa.
No más muertes en el Estrecho
ni en las anchuras de la Tierra,
¡viva el amor entre razas!

¡Se mueran los normales!

Cupón

He vuelto a convertirme en avatar y cada vez más me siento un objeto,
que trata a las demás individualidades como otros objetos
y no me gusta nada esa forma de comunicarse.
Quiero que me veas en persona, con mis ojos y mi labio colgando,
con la tos que llevo ahora que parece que estoy agonizando
para que veas que soy, no que aparento tener arte.

Viva la calle no su contaminación, génesis de mi alergia
y campo de batalla para mi alegría,
lloran las esquinas del barrio,
de lo que ha ido cambiando mi vida,
y de que aún no han recogido esa mierda.

Me piso.

Esto mismo

De repente, to mi cuerpo explota por dentro
como si le estuvieran haciendo fracking
y me retumba la cabeza como vibra un adoquín
al contacto con un martillo hidráulico.
Mi respiración es ruidosa, como señal de peligro
y parece que me muero a cada cigarrillo,
mientras un mono imparable me recuerda esclavo
y yo sin motivos me desespero.

Siroco

Yo escribo por salud,
por el resto me la quito.
Las letras restauran paredes,
de los cerebros dinamitados.
Todo el día de arriba pa bao
escuchando el quejío de la tierra
cada vez que pisa mi talón,
rechinan las calles de Sevilla
y grita la periferia de dolor
en los continuos derrapes del metro,
la inseguridad es el color:
un azul fluorescente que advierte
de que estás siendo vigilao.
La masa reirá pescaíto en boca
y los perros del estado
morderán pa separar, mientras
llora el giraldillo la veleta,
al oir el viento del sur.

Regresado

Pasará otro año más
y no hay forma de copiar mi reflejo,
solo ver lo que hay detrás.
Gruñe la respiración
y se quiebra la garganta seca
por una extraña razón:
Ni mi sangre ni mis ojos
siguen este sinsentido,
que se hace llamar progreso,
pues la prosperidad
sólo será un recuerdo
de las heridas del costao.
Deriva nuestra realidad en la mentira
y la más incoherente simulación
pasa a ser la verdad,
de opiniones imperialistas
en nombre de la libertad crucificá
y de ataques continuos al cerebro.
Toda la humanidad espectadora,
los hipnotizados querrán participar,
para ser un personaje de esta farsa,
pa aparentar -al fin y al cabo-
que tienen algo que contar
sin haber sido nunca por deresho.