Acariciando fotones

La iluminación
la iluminación que empieza en sus pupilas.
Sus pupilas son linternas
porque toda la luz del sol,
las farolas, las bombillas y el radiador
toda la luz soy capaz de ver
entrando a través de sus centros:
un remolino fotosensible
que atrapa la realidad hacia dentro,
y que muestra con su gracia
afirmando que es la actitud
y su forma de amar la vida.

Está iluminá.

No es mentira

Siempre tengo presente
mi organismo inconsciente
y mi electricidad defectuosa
porque no llegué a entender
la negación de inquietud
y la conformidad de las formas,
esa falta de actitud.
Mis neuronas nerviosas
no se dejan lobotomizar
por una mano que no sea más que la mía
se caerán como rayos de luz
en la habitación que de oscuridad vacía
y deja
partículas brillantes y ácaro,
la traición del tamaño y escala,
la perspectiva, saco los ojos
por razón empática
para dejar un hueco
que tengo que rellenar sin falta,
soy un indiscreto, y caminando
con el dibujo de intervalos en la flauta,
vibro.

Oigo el mar desde mi oreja

Imagino unos brazos graciosos
moviéndose como deidad india,
simbolizando el viento
y realizándose
en la realidad misteriosa
de mi inconsciente.

Y es notar una brisa en mi interior
el aire fresco de un soplío
un suspiro ululado por los labios
la mirada perdida
entre los planos ilusorios
de las sombras en el techo.

Pistas incondicionales
de nuestra condición vital,
energía adimensional
que sólo podrá exisitr
en el vacío creativo
que se hace a sí mismo
tras ser destruido.

Van a_con vanalidades

Al margen me escribo,
distinto a normalidades
-qué tales y días muertos-
botellas cayendo sin romperse
con el eco de su sin-vino interior
y el bullicio de los mortales
que gritan tonterías
con ese volumen
que les hace parecer importantes,
me repugnan.

Amargo como los tragos,
condenao a una muerte tonta,
por dentro un alienígena
por fuera un igual deteriorado,
aspirando sin inspiración,
resoplando apago la gloria.
Violada la pupila con imágenes
y palabras que nunca
se debieron simbolizar,
estoy tuerto y loco
pal deseo.

En tus sueños un cadáver
mi cuerpo blanco sin forma
dame vida con tu oscuro
echa sal besa mi ombligo
proyecta tus sensaciones
y créame con esta sombra,
para ser algo más que uno
o dejar de ser
como norma,
el imperativo mayoritario
de los normales.

Grifeando la cazuela

Fregando mientras pienso
soy tomate que no se deja llevar
por la corriente enjaboná
que me chorrea
aunque el frotar por fin me quite
y me desprenda de la idea
por la que lanzo este grito intenso:

Nací sin experiencia y
con la fé de los sueños,
por más que estuviera ahí
ya no tengo el mismo cuerpo,
sólo las ganas de soñar.

Conocí como te estoy conociendo,
nunca me podré relajar,
pero el saber no me ha hecho cuerdo
si no un escéptico al pensar
sólo me fío de mi nariz.

Cuanto más recorro el vacío
más ignorante me veo
pero no me someto a esperar

Yo busco en la nada y me leo
en el no ser me viá rebelar
con toda la imaginación de un crío.

Amenaza atemporal

Ruina hipertextual
la obligación de mi contexto.
Yo me pudro en él
y ennegrezco mis dientes
como escéptico.
Pero de mi humo saldrá materia,
LO JURO POR MI COMBUSTIÓN:
Es mi cuento, el que he creado,
aunque ni yo me lo crea
-como tampoco sus personajes en dios-.

Conseguiremos la libertad que nos encadena a la existencia
y destruiremos las cadenas que existen en mi tiempo.

El vals del romancero

Hoy el verde se apodera del blanco opuesto del negro.

El sonámbulo lo llama la muerte, será

porque es futuro de esperanzas limitadas por silencios,

oídos continuamente por el inconsciente.

Sólo sin saberlo, seremos parte de una gran memoria,

nuestro final será el principio de otro,

pero a nivel colectivo,

empezaremos a empezar

esta vez sin ser quejío,

seremos el  ◙• 

que da paso al siguiente

compás.

(El símbolo se leería "silencio de blanca con puntillo"

Disculpen el postureo musical. )

Grito prometeico

El silencio es bullicio
en esta habitación cargada de un pesado olor,
una PESTE
de ideas azules por humedades,
un HEDOR
a hongo lujurioso
indeseado.

Me noto atado, mirando un vacío,
con el ojo sucio ante tantos fantasmas
con el hígado picoteao
por castigo del contexto.

Reniego de la saciedad
pero aún más de lo perfecto,
no me someto y exclamo:

Enciende el fuego y prometo
que nunca podremos tocarlo.

Blasfemas

Maldigo la necesidad
como forma violenta de vida
en la que nos falta,
el ansia caudalosa
que no se canaliza,
el arte desbordado
convertido en un medio
y la obra artística
en un fin comercial.

Maldigo las palabras
que clasifican las miradas,
como policías de un secreto,
con la ley del no silencio
como autoridad cruel
que aprisiona la identidad
y tortura al altruismo
del enamoramiento.

Maldigo mis poemas,
aunque estén bien dichos,
los maldigo por tentar
mi consciencia realista
al plano ideal del sueño
y a la conformidad formal
de mis experiencias.

Maldigo la silla, el sofá,
la cama, quizás
hasta el cigarro de después
que me ata a matarme
en la tranquilidad
que se cree silencio,
siendo el ruido
de la necesidad.

Me maldigo,
por intentar definirme,
cuando en la oscuridad
que nos ciega ante el cambio
me intento conformar
con la poca intensidad
de mis ideas claras,
sin prender el fuego
del que han de aprender
los viejos, esa maldita
fuente seca, y
su maldita ansia acuática
que se estanca en el espacio
apestoso de su tiempo.

Maldita sea, joé.

Luz sintética

Son luceros, sin duda,
intermitentes en cada noche,
durante las cuales -ciego-
arrastro mi sensibilidad táctil
por la relativa antimateria
de los destellos,
acariciando cada uno de los fotones
que me lanza tu imagen,
tu imagen
impermeable y repelente
de mentiras verbales,
tu imagen
magnética
que llena de espacio
mi volumen negativo.
Bailo a lo lolailo
por la sangre de mis pies,
mientras tu cuerpo de luz
absorbe mis movimientos torpes
entre pausas cortas:
son vacíos
de la memoria colectiva
que afirman por descartes
nuestra necesidad,
viva.

Vamo a jugá

Errar es vida,
los humanos, los erróneos

prefiero que me saques los ojos
a que se me cierren,
cansaos por la fatiga
de seguir un sentido monótono

Errar es vida,
bucles formados por ciclos,
la mente quieta de los humanos
un círculo vicioso

los pies mojados,
la sangre camina.

Errar es vida,
los humanos, los erróneos.

Ruina hipertextual

Coraje, reflejo.
Eso prometo al espejo del sol
cuando ya sólo es un astro
y yo uno más que lo mira,
mezclando
asco y deseo
la belleza y lo necesario,
no paro
hasta que tomo conciencia:
veo mi posición de ión
al que la positividad
convierte en neutro,
pero un contexto de mentira
me ata a la normalidad,
por eso
quiero luchar,
la guerra me ha encontrado
y yo, sin arma en mano,
cierro el puño y aprieto.
El escepticismo tiene tanques
a los que me enfrento
con la fuerza de un vencido.
Nací sin fé,
por eso en crear veo el creer
y en creer veo el descubrir,
pero los cristales
están empañados
por las lágrimas
que no me dejan ver.
Me faltan motivos
para crecer
aunque sobren las ansias,
y siento a la luz de la noche
que me dice:
Coraje, reflejo.

Pantalla azul de la muerte.

Un poema automático tiene la suerte de ser un momento mental, muerto en el tiempo y vivo en el sueño, una fotografía conceptual, una improvisación musical que se puede haber adaptado o no a los acordes de la sonanta, el dibujo de una mancha o grieta en la pared interior encefálica.

Como momento, tiene su contexto

a veces idílico, a veces macabro

siempre tiende al extremo.

Como fotografía, tiene su luz

a veces cálida, a veces fría

siempre es sensible a ella.

Como improvisación, tiene su ritmo

a veces rápido, a veces lento

siempre tendrá un final.

Como dibujo, tiene su línea

a veces recta, a veces circular

siempre se puede arrugar.

Empiezo a empezar un poema.

Acabo de acabar un sueño.

Nunca será realidad y nunca tuvo sentido,

pero existió.

Domingo Derramo

El momento que avanza del 2 al 3
día del sol
noche de bienvenida
El momento de mi nacimiento
inexistencia racional
plenitud enérgica
Números preferidos
2, 3 en el espejo, 2³, 8 acostado
El momento de dos
día de dios
noche de Bíos
El momento de tres
cambio de hora
y mañana de vida.

Nazco,
mi agüita.
Nazco.

Mutis por el poro

Proclamo la muerte de la palabra,

pero al ser sonido,

tengo que necesitarla.

Después de todo,

llega el silencio

de la televisión ignorada y

el tráfico enfurecido,

el silencio tras la llamada

que rompía mi silencio

el silencio inconstante

del metrónomo vital,

-el futuro silenciado-

-el pasado sin voz-

el presente desnudo y su esperanza muda

y mis ojos que dicen:

necesito

luego

existo

o

no existo

sin ese luego

que parece que no llega.

Dientes largos

Cambia el sitio,

las macetas o el campo

la calle o el piso,

da igual si es casa,

bosque o comuna,

donde pisa

es paraíso,

de eso no hay duda.

Sevilla ni sev é sin illa

Cuarenta grados

y mis oídos fríos,

parece que sólo puedo esperar

a que me asignen un asiento

y me lleven

a que me digan una hora

y me presente

con el sudor de este infierno,

y mis oídos fríos.

Cuarenta grados

y mi lengua fundía

toma la forma de un molde,

que es mi volumen vacío

es mi materia de aire

pronuncio fonemas

y suena su nombre.

Parece que sólo puedo esperar.

Cuarenta grados

desaniman la locura,

sé que no quiero esperar,

cuarenta grados

y mis oídos fríos,

como un loco mato tiempo

congelando melodías

que se derretirán

con sus susurros en directo.

Y mis oídos fríos

esperan

el calor de su aliento,

mis cuarenta grados

esperan

su diafragma fresco,

sólo su música y su locura

hacen

 que se derrita el tiempo.

Tus amiguitos

Más me vale ser escarabajo
y subir por la camisa, flamenca
que ser el botón que la ata
a mi peshera.

Más me vale ser escarabajo
y camuflarme en tu mirada
que el ojo que adonde se pone
pone una bala.

Más me vale ser escarabajo
y que acaricies mi esqueleto,
que pájaro que sale volando
porque huye del miedo.

Más me vale ser escarabajo
y escavar en la arena
que piedra que tiran al mar
y su centro no encuentra.


No me queda otra que ser cara abajo,
flamenca, porque veo tu origen
en el corazón de la tierra.

ANARTKISTA

Haberla conocido

como volver a nacer,

sus conversaciones

como volver a formarme,

sentirla es

como conocer todo

siendo aún nada, quizás

un complejo de células,

de nervios y ácido,

que bucea por la galaxia

del mar uterino.

Doy vueltas sobre mí mismo

como si la gravedad

me atrajera al núcleo

de sus entrañas,

abandono mi cuerpo

cuando me toca el suyo,

y no sé aún por qué,

sólo me pasa

con su forma de transformar.

Por mi madre,

no tendrá sólo un amante,

sino un universo

por ordenar,

y su conocimiento

y su sensación

crearán casualidades,

crearán el cósmico azar

para que florezca el azahar,

efímero como materia e

incuestionable como destino,

el caos continuo

que me hace no creer en el vacío.

Reflexiones por simpatía

Recuerdo tus rojos, verdes y tu blues,

como si fuera un prisma triangular

que transforma en color la luz,

y mis frecuencias captan tu onda

más allá de las fronteras,

o eso me parece estar sintiendo.

Déjamequetescriba.

Que cuando ilusiónysensación se han confundío tanto, 

cuesta relacionarse entre escépticos.

Yerbagüenanonnataengranada

Gracias a cannábico, por todo.

Máreo Motriz

El amor nunca será romántico
el amor es la complejidad
que sencillamente ES.
Románticas somos las personas
por la pasión poseídas.
Por eso viajamos, andamos,
empujamos y nos movemos
para llegar a la salud mental
de los razonamientos sanos y
peripatéticos.

Así asimilamos la física
de la materia a morir,
y conocemos esa energía eterna
que es tan impensable
como sensible en la carne,
la consciencia de un fin
que deriva en el mar infinito
del inconsciente
donde comienza el amor,
tan verdadero y necesario
como respirar, digerir,
orinar y latir.

El amor es agua que nos moja
por dentro y por fuera,
el oleaje de poder incontrolable
canalizado en energía
mareomotriz.
El artjé de la sensibilidad
que permite al cuerpo
no ser cadáver.




[Ella la concentración del fuego,
la combustión de sensaciones
que por atracción gravitatoria
genera el magnetismo astral
y me reúne con la vida.]




MI
SOL
La
Si
RE





Amor, Anarquía y Liverdá

Anda que...

Habemos unas personas
que no somos más que exageraciones
de nosotras mismas,
que intentamos abarcar todo
por pura ciencia de la vida,
que nos queremos topar con muros
para tirarlos a cabezazos,
que jugamos a realizarnos
pero nos tomamos en serio el ocio,
que nos mordemos la lengua
por el sabor de la sangre
y nos aburrimos de nuestro sentido
porque nos divierte destruirlo.

Quizás algún día
tendremos la cabeza
a la altura de nuestro pie,
pero nunca debajo.

Mucho lirili

Shiquillo, qué intensidad...

a veces se me descontrola y
empiezo a vomitar amperios
petando la corriente eléctrica
porque no hay ohmios
que se resistan
a mi voltaje,
a esa tensión que provoca
el ritmo frenético
que podía tener el bebop
o las bulerías de Carmen Amaya,
o ese volumen intenso
de los quejíos de la Paquera
o de mi saxofón insatisfecho,
y es porque conozco la música
mucho más allá de los amplificadores,
de los hilos de cobre envueltos
y de botones que generan ondas
basándose en encenderse 1
y apagarse 0
encenderse 1
y apagarse 0
1 si
0 no
1 si
0 no
1 ...
1
1 2
1   3
1     5
1       8






El sonido empieza fuera
de su propia condición.

Pacem Augustam odio

Hay circunstancias en la rutina
que te hacen renegar de la diplomacia,
que la hipocresía y el chupaculismo te afectan
lo suficiente para no romper lanzas en combate
y romper lanzas en Breda.
Así me ves
tirando mi escudo,
porque pesa pa to sus muertos,
para huir más ágil de una inutilidad de guerra
en la que compites con los de tu trinchera,
luchando por números
y calificaciones de honor podrido:
Yo sólo moriré por mi sentido
-color verde y suave-
no por subir en la jerarquía...
una pirámide resbaladiza
por la que no darías un paso
sin reconocer la autoridad
de gentuza que no eres tú,
de gentuza que no se atreve a bajar
al plano realista en el que te encuentras.

Grito dando golpes a las puertas:

¡Más me vale la intensidad de los dolores,
la angustia libertaria y cardíaca,
que el reconocimiento económico
de las élites pesimistas!

¡Más me vale el sufrimiento existencial,
el patetismo que no me deja soltar la navaja,
que esperar a la oportunidad regalada
de poder asesinar inocentes!


Así que

No me najo, os destruyo.
En la guerra de verdad.

Un nuevo día.

Empalmas cada paso con el siguiente,

en un lugar lleno de cosas que se mueven 

de un sitio a otro para hacer nada,

podrían ser gente, pero tengo mis dudas.

La duda radica en sus rostros vacíos,

no miran, no oyen, no sienten.

No hay aliento en sus bocas, 

no hay razón para hacerles caso.

Pero cuando crees que es imposible

un rayo de sol deslumbra tus ojos

y te lleva de vuelta a la realidad, 

Viva, cruda y llena

de alientos, miradas y sentimientos.



La desgracia y la tristeza son los mejores ingredientes del arte.
Disculpen mi falta de constancia

Continua la lotta

¿Acaso no podéis ver

con estos ojos de ciegos

la infelicidad de ayer

en la sociedad de luego?

¿Acaso no os puen ver

los agentes de este miedo

porque luchamos sin él

y resistimos contra ellos?

Estás fuera del sistema,

tal mal te quiere coger,

no entres en el sucio juego.

Estás fuera del sistema,

o, al menos, te estás yendo,

queda mucho por hacer.

Abajo los muros de las prisiones.

Cabrón y Aries

Sesno.
No senso, senza senso.
No sense.
Se es no, no se es.
Sin sentido.

SESNO PEPEYERBAGÜENA EN CLASE,
SESNO ELLA SIN ÉL.













E(re)s el arjé que se niega para afirmarme que todo es posible.





[Poema descubierto por Ⓐ]

Tú sí que eres de Jeré

Aún no sé cómo consigues

que mi cuerpo entero sea placer,

que pueda saborear como ambrosía

tu sudor

tu saliva

tu carne

la marihuana 

que acercas

a mis labios...

Todo es

mucho más agradable

que las primeras veces,

y mucho más impactante

que la primera vez.

Aún no sé cómo lo haces

para que me sienta el primer ser,

con la inmortalidad del gozo

transmitido

por los ojos

por los sonidos

por tus manos

-que me agarran-

por los suspiros

que te robo

y me llenan de oxígeno.

Bucle

Y pensar que la vida es autodestructiva...

O eso tuve que reconocer cuando la ví

como única potencia real,

como círculo interminable que,

por retroalimentación,

no tenía más remedio que destruirse

para regenerarse así misma

como principio verdadero

más que final indiscutible,

como esencia auténtica

más que poder efímero

y hereditario.

Siempre será lo mismo,

siempre el mismo contraste:

el origen y la muerte

la muerte y el origen

de los cuerpos temporales

y de las ideas eternas.

Es esa contraposición

la que destaca tanto a una como a la otra,

como el oscuro hace al gris más claro

como el claro hace al gris más oscuro.

Y pensar que la vida es transformación,

siempre en continuo cambio...

por eso la civilización es ruina

de los templos naturales

que rinden culto a la libertad,

pues se hicieron tumbas

y cementerios con tráfico

tan destructivos

como destruibles:

adorando la autodestrucción

como única forma de vida

olvidando que somos responsables

de que siempre se siga originando

la revolución.

Porque la energía ni se crea ni se destruye,

sólo se mantiene rodando en un hipotético plano,

tan universal como pluridimensional,

tan ordenado como anárquico:

así se convierte en nuestras vidas.

Huelo los restos de yerba en la desbrozadora, y se enciende:

Hablaré de realidad,
o mejor dicho de realidades,
porque dicen que no hay absoluto,
que son un cúmulo de condiciones
que tergiversan el ojo
y desestabilizan
los otros sentidos
de mi cuerpo.

Hablaré de realidades,
distintas y auténticas,
únicas según el momento;
muertas en los recuerdos pero vivas
en la continua mudanza
que hago de mi piel,
eternamente consecutiva.

Hablaré de mí como realidad,
como una persona rota por el tiempo,
como memoria aparentemente sin copia
como inteligencia selectiva
que se dedica a borrar
el paso de mis huellas, quizás,
para volver a andar
por mi pasado
cuando quiero correr
por el futuro.

Hablaré de energías,
del mensaje cifrado de los astros
de las crueles consecuencias de la carne,
de la gravedad terrestre
que hace caer mis sueños de niño
hacia la planta negra y seca
de mis pies, y de esa yerba
que crece entre sus dedos.

Hablaré de tu esencia
como si la conociera de algo más
que de las transmisiones
que generan sus ondas,
como si no fuera tan obvio
que estoy totalmente atrapado
en su frecuencia.

Esta mañana -como ayer-
la realidad me pesa por dentro:
porque intenta enmudecer el deseo
porque intenta cegar el instinto
y le provoca anosmia al hambre,
porque quema las papilas gustativas

y me dice que me relaje
sin ninguna caricia de su tacto.

Manifestación patética en la calle Vida s/n, cualquier día a cualquier hora

¡El movimiento patetista ha llegado para liberar a todas las mujeres y hombres de su cárcel pasional!

Buscaron darle sentido a través de la lógica y nos engañaron:

¡eso no era sentío!

Todo está demasiao calculao,

y acabamos confundiendo lo subjetivo con la analítica.

Tenemos frío.

Nos duele todo.

Nos queda nada.

¿Y qué si no lo han escrito?

TodⒶs tenemos dentro una llama que la burguesía y la mesocracia apagan para comprar una lámpara que alumbre las cuatro esquinas de nuestra celda espiritual.

La ira nos sube de la planta a la mollera, mordemos las ideas y las abrimos en canal. Ante vuestra sistemática y estructurada eficiencia, lucharemos por la pasión como lo hicieron nuestros antepasados, destruiremos su virtualidad, acabaremos con el objeto y abrazaremos el fenómeno, triunfando por derecho.

PatéticⒶs de todo el mundo: ¡FUNDIROS!

Cuartilla encontrada en el febrero de 2014

"Ornithology"

Siempre es por la mañana,

como una resurrección diaria,
como si me bañase en la poza de mis fluidos
y me tirara de nuevo al sol del pensamiento
después de haberme refrescado,
y entonces
confundo las sensaciones internas y oníricas
con las sensaciones externas y físicas,
sintiendo las glándulas plineales
en cualquier parte de mi cuerpo,
desde el tendón de la planta del pie
hasta la coronilla de la protoalopecia.
Así, me revuelco por el barro existencial
en plena fase REM:
oigo el sonido perfecto
a través de tu tarareo,
de tu silbar,
entonando tu boca
esa canción sobre ornitología
que tanto me gusta tocar,
pero descubro que es sólo imaginación,
porque no hay nadie más en mi cama,
y es el propio piar de mis vecinos alados
el sonido de la libertad.

Los discursos del arte atemporal

"Aún te queda por aprender"

fueron las palabras que me dijo la personificación de un pensamiento,

que no era más que figura onírica,

un disfraz de una de mis versiones; y yo desperté.

La luz de no poco antes de las diez

era imponente pero cálida,

una más que verdadera diosa

que elige su forma de radiación

para abrazarme como sábana

y ahuyentar la desidia horizontal

con la que mi cuerpo estaba intoxicado;

y yo me levanté,

para quitarme el polvo de la cara,

para desayunar en condiciones,

para comprar una garrafa de aceite de oliva

y una lengüeta para mi saxofón.

Esta mañana tocaré por todas las posibilidades del día,

por sus encuentros fortuitos y sus quedadas planificadas,

por sus obligaciones impuestas y sus sueños de playa,

e intentaré traer el mar a tu horizonte:

ambos aceleraremos el agua

y precipitaremos la locura

porque te siento en la luz de mi cama

como si casi pudiera igualar tu forma eterna,
la que tu conoces y me enseñas.

El tiempo es nuestro.

Luna y caja

      Cada idea es un satélite

                                          que gira alrededor

                                                         de este planeta imaginario

                                                                         que tengo por cabeza,

                                                                         acompaña como lazarillo

                                                                         a la marea de mi sangre,

                                                                       y transforma la energía

                                                  en cualquiera de los cuatro estados

                                      de la materia.

          

Informe de lo informal

Que las letras sean plaquetas
en la sangre de la humanidad
siempre fue sentido lírico
y concepción dolorosa
que sueñas satisfacer, poeta.

Que las letras sean filtro
entre alveolo y arteria
siempre fue nuestra razón
para rajar con grafito el folio
y trazar con líneas un ritmo.

Nosotros, posibles plantas,
seríamos las manos
de un lenguaje sordomudo
que movidas por el viento
gritarían sin garganta,

y a falta de cuerda vocal,
reivindico formas abstractas,
aguja e hilos del punto
que cierra las brechas
de la cabeza de la humanidad.

Las palabras me traicionan

Siempre disfruto hasta el pucho de un plajo,
como si un último tango se bailara,
como si nunca quisiera darlo por acabado.
y los geranios desprenden dióxido
igual que la bestia que hay a su vera,
aspirando algo más que la noche.

Nunca me he sentido tan luna como hoy,
porque siento esa luz reflejada por el sol,
esa órbita que abraza fuerte al planeta,
queriendo salir de entre las nubes
para tomar prestados tu mirada
y dormir otra vez con mi carne acariciada

por el vacío a okupar de tus pupilas.













Vida y Liverdad.

Siempre faltarán palabras

La sombra que forman el rizo de tus pestañas
es la espiral galáctica del universo
y tus sacáis los testigos de su obligada inexistencia.

La suela de tus botas es el rastro de la historia
y tus manos, herederas del Atlas,
mantienen vivo el ciclo del agua.

Tu sonrisa es el peligro para los jueces
y tus palabras condenan la sociedad
con la transparencia de la anti-ley solidaria

¡Que nunca muera tu fuerza, tu pasión,
el motor ecológico de nuestra vida,
el sentido contra-escéptico de tu razón libertaria!

Genealogía de la antropofagia

Si no fuera por este laberinto,

no tendría alas hechas con cera,

y no experimentaría a diario 

la presión atmosférica

en mi sentrañas.

Si no fuera por este laberinto,

no tendría que buscar salidas,

pero hoy me siento cómodo

y no le temo a la bestia.

Podría dejar un hilo a cada paso,

o pintar estas paredes de la opresión.

¡Eso, eso!;

te escribiré en cada ladrillo:

Pues me parecen iguales que los dioses

las plantas del balcón que riegas,

y las grietas que forman creciendo

el verde en el gris deste muro

al que golpeo con la cabeza.

Mis pensamientos se congelaron

al soltar tu aliento de diafragma,

que rozaron mi mejilla,

y refrescaron hasta el páncreas:

desde entonces tengo hipotermia.

Sólo una llama rabiosa

despierta en mí el deseo

de tirar esa pared en la que te intuyo,

y así la embisto hasta que

se me quedan atrapados los cuernos.

Saeta a la llama eterna (sin terminar)

Ay, cómo envidio al fuego
porque su espíritu es libre
y a nada le tiene miedo...

Llama que crece
sin pensar su apagar
Vive por el aire
y se siente en su lugar
Yo a ti te venero
aunque te pueda controlar
y te canto por respeto,
pa que estemos en paz.

Ay, cómo envidio al fuego
porque su espíritu es libre
y a nada le tiene miedo.


https://www.youtube.com/watch?v=tQoxrPPTcKg

Omnia sunt somnia

Al cerrar los ojos, pude ver en un cuarto oscuro, 

en el que cortaba un carrete para revelar los negativos.

Ninguna me terminaba de convencer, 

así que quise hacerte una fotografía.

Grabé tu imagen invertida en la retina,

creada por la luz que atravesó el dilatado estenopo,

núcleo del iris, ombligo del ojo.

A partir de entonces, ese retrato tuyo se revela

automáticamente con la emulsión del sueño,

y temo estar en coma por la desidia al despertar,

pero un montón de gatos entran maullando

con sed de carne humana

y yo, desesperado, grito; 

por el dolor que me causa

ese odio felino.