Experiencias olvidables y
sensaciones insensibles
todo por un juego anormal,
y yo sigo -ahogado-
pulmón de alquitrán,
respirando gracias a una gaita
que otro brazo presiona.
Guiado por lo alterno,
lo diferente, lo llamativo,
sabiendo que después no será
y que antes ya había sido.
Demasiada latencia.
Quizás que vaya tarde
sólo supone que ame lo efímero,
estoy presente, no veo futuro:
sólo el pasado da las pistas
de la eternidad general.
El deseo no muere,
emigra con el invierno
porque es ave que viene
acostumbrada al infierno.
Siéntate, si quieres,
que aún no ha muerto el Sol.
jueves, 5 de diciembre de 2013
lunes, 25 de noviembre de 2013
Tres variarralladas.
En mi mente cerrada por la búsqueda de la libertad
hay veces que no entra la razón.
Mis nervios son árboles y la vida es oxígeno,
hoy me asfixio, demasiado dióxido.
Esperaré a que anochezca pa´ expulsarlo
siendo mi ser a la inversa,
una planta que se plantea sus raíces,
el suelo que empapa la lluvia y viceversa.
No soy más que otro zonvi romántico,
harto de las posesiones y el egoísmo
-que nos afectan a todos-
-que nos atan a todo-
-que nos enajenan de lo que somos-
y es que me siento un abismo
Non finito, como todo buen círculo
la cuestión es el origen, el enigma,
dando vueltas
y vueltas
y vueltas
y vueltas
y vueltas
para llegar a la conclusión de mi incoherencia.
hay veces que no entra la razón.
Mis nervios son árboles y la vida es oxígeno,
hoy me asfixio, demasiado dióxido.
Esperaré a que anochezca pa´ expulsarlo
siendo mi ser a la inversa,
una planta que se plantea sus raíces,
el suelo que empapa la lluvia y viceversa.
No soy más que otro zonvi romántico,
harto de las posesiones y el egoísmo
-que nos afectan a todos-
-que nos atan a todo-
-que nos enajenan de lo que somos-
y es que me siento un abismo
Non finito, como todo buen círculo
la cuestión es el origen, el enigma,
dando vueltas
y vueltas
y vueltas
y vueltas
y vueltas
para llegar a la conclusión de mi incoherencia.
martes, 12 de noviembre de 2013
Jam session en mi cabeza.
Un suspiro.
El roce de una mano fría,
una sonrisa.
Un respiro.
Estar contigo noche y día,
que no haya prisa.
El tiempo nos lleva de la mano.
Si te sueltas no te espera.
Y alli vamos,
al incierto, futuro lejano,
temblorosos y sudados.
Mi cama, el paraiso,
y el futuro, nuestro será
porque el tiempo es estar a tu lado.
El roce de una mano fría,
una sonrisa.
Un respiro.
Estar contigo noche y día,
que no haya prisa.
El tiempo nos lleva de la mano.
Si te sueltas no te espera.
Y alli vamos,
al incierto, futuro lejano,
temblorosos y sudados.
Mi cama, el paraiso,
y el futuro, nuestro será
porque el tiempo es estar a tu lado.
lunes, 11 de noviembre de 2013
Cannabico, firme defensor de los frentes de liberación.
Entre mis favoritos, el frente de liberación de judea, el frente de liberación cannabico y el frente de liberación cardíaco.
Si no fuera así, probablemente no participaría en este proyecto, y mi producción sería nula.
Gracias por hacerme participar, haces que mi cerebro se mueva.
¿Qué te dicen los espejos?
Qué ves, qué escuchas, qué sientes,
para que cuando los mires
solo quieras huir lejos.
"¿Quién eres? ¿Qué quieres?"
es lo que fluye en tus pensamientos
cuando esa mirada vidriosa
se clava en tus adentros.
Y con los años te das cuenta
que la culpa no es del tiempo.
Gracias a tu razón sabes
que la culpa la llevas dentro.
Si no fuera así, probablemente no participaría en este proyecto, y mi producción sería nula.
Gracias por hacerme participar, haces que mi cerebro se mueva.
¿Qué te dicen los espejos?
Qué ves, qué escuchas, qué sientes,
para que cuando los mires
solo quieras huir lejos.
"¿Quién eres? ¿Qué quieres?"
es lo que fluye en tus pensamientos
cuando esa mirada vidriosa
se clava en tus adentros.
Y con los años te das cuenta
que la culpa no es del tiempo.
Gracias a tu razón sabes
que la culpa la llevas dentro.
domingo, 10 de noviembre de 2013
Te pintaste los labios con tijeras
Supersticiones etílicas
vomito entre contracciones.
Contradiciones propias
alterando tradiciones.
El agua que bebo
es mala
el veneno que tomo
es bueno
Lo que digo va a misa
mientras lo que quise decir ha muerto.
Alteraciones por defecto,
en efecto, sin causas.
Casualidades son pocas,
mariposas o náuseas.
El agua que bebo
es mala
el veneno que tomo
es bueno
Lo que digo va a misa
aunque...
lo que quise decir no era eso.
vomito entre contracciones.
Contradiciones propias
alterando tradiciones.
El agua que bebo
es mala
el veneno que tomo
es bueno
Lo que digo va a misa
mientras lo que quise decir ha muerto.
Alteraciones por defecto,
en efecto, sin causas.
Casualidades son pocas,
mariposas o náuseas.
El agua que bebo
es mala
el veneno que tomo
es bueno
Lo que digo va a misa
aunque...
lo que quise decir no era eso.
Sin título
Llevo una semana siendo feliz, pero lo que pronto viene, pronto se va. Solo espero que vuelva igual de pronto.
En mi semana feliz me puse a escribir escuchando a Miles Davis, to motivao con el festival internacional de jazz de Granada.
No me salio nada de lo que esperaba, pero me encontré hablando de Andalucía y bastante bien, pero como Andalucía no es solo belleza, me propuse hablar mal y no me salio nada. Eso quiere decir mucho, lo que me sale suele tener un carácter más oscuro. Me sorprendo yo solo.
Ahora lo que he escrito mientras pensaba que mi felicidad iba y venía sin sentido por mi culpa.
De la esperanza se vive.
IN CANASTA VERITAS
En mi semana feliz me puse a escribir escuchando a Miles Davis, to motivao con el festival internacional de jazz de Granada.
No me salio nada de lo que esperaba, pero me encontré hablando de Andalucía y bastante bien, pero como Andalucía no es solo belleza, me propuse hablar mal y no me salio nada. Eso quiere decir mucho, lo que me sale suele tener un carácter más oscuro. Me sorprendo yo solo.
Ahora lo que he escrito mientras pensaba que mi felicidad iba y venía sin sentido por mi culpa.
El mundo gira gracias a tu sonrisa,
a tus ojos, a tu pelo, a tus caderas,
a la felicidad que llevas dentro,
a lo que siento, a que siempre andes sin prisa.
Y no me creerás nunca,
ni podré convencerte de que no miento,
porque las palabras bonitas se las lleva el viento.
a tus ojos, a tu pelo, a tus caderas,
a la felicidad que llevas dentro,
a lo que siento, a que siempre andes sin prisa.
Y no me creerás nunca,
ni podré convencerte de que no miento,
porque las palabras bonitas se las lleva el viento.
De la esperanza se vive.
IN CANASTA VERITAS
martes, 5 de noviembre de 2013
El cadáver de la piscina de Cristina
Tan intenso como el cielo,
que siempre miras cuando estás ciego
y cuando tienes miedo.
Cuando no sabes que estás haciendo,
cuando no sabes si dormirte o seguir despierto,
ni si el tiempo pasa rápido o pasa lento.
Viendo cómo me hundo poco a poco en la realidad,
me froto los ojos, con cuidado,
un pellizco, me los saco...
Una mirada a mi cuerpo -sin mí- convertido en un disfraz,
y entonces empiezo a pensar, escapo
de todo lo que verdaderamente no soy yo.
Busco mi ego sibarita en las noches de ciego
y encuentro al cotidiano sentado mirando facebook
largas son las calles y alejado mi destino
cuando miedos y fantasmas me hacen reprimir instintos.
Pero lejos de culpar a nadie de mi caos
digo soy partícipe, un tornillo más de un puñao.
Esto es un cadáver exquisito que hicimos entre el Mani (cannabico), Pablo (el indio) y uno (el que escribe), en cualquier día de verano que te imagines.
que siempre miras cuando estás ciego
y cuando tienes miedo.
Cuando no sabes que estás haciendo,
cuando no sabes si dormirte o seguir despierto,
ni si el tiempo pasa rápido o pasa lento.
Viendo cómo me hundo poco a poco en la realidad,
me froto los ojos, con cuidado,
un pellizco, me los saco...
Una mirada a mi cuerpo -sin mí- convertido en un disfraz,
y entonces empiezo a pensar, escapo
de todo lo que verdaderamente no soy yo.
Busco mi ego sibarita en las noches de ciego
y encuentro al cotidiano sentado mirando facebook
largas son las calles y alejado mi destino
cuando miedos y fantasmas me hacen reprimir instintos.
Pero lejos de culpar a nadie de mi caos
digo soy partícipe, un tornillo más de un puñao.
Esto es un cadáver exquisito que hicimos entre el Mani (cannabico), Pablo (el indio) y uno (el que escribe), en cualquier día de verano que te imagines.
domingo, 27 de octubre de 2013
Olimpus fugit
Abre los ojos. Dignifica tu persona.
Siéntete humano siendo de roca.
Deja que la luz te haga brillar
a los ojos de los demás,
que apenas conocen de ti
si no fuera por las constelaciones.
Cuando te conozcan serán libres
en un mundo de sensaciones
donde la verdad es relativa,
donde amarán tu perfección
cuando el humo de sativa
acelere su circulación.
Y miraré tus ojos y preguntaré
¿cómo es de donde vienes?
¿brilla más el sol?
Y no hallaré respuesta.
Porque así lo planeaste
mientras yo soñaba contigo.
Y sin razón.
jueves, 24 de octubre de 2013
NO LEAS ESTO.
El cracia agogia al demos.
La base arriba no es la solución
invierte la pirámide tantas veces
que coge rodamieno hasta llegar
a forma de esfera. Todo es un ciclo.
Nací en un hospital y me descubrí en un cabaret.
No estaba en mi época, no estaba en mi espacio.
Fui la tinta de Tzara y el collage de Ernst,
el cadáver exquisito de la humanidad.
El arte siempre estuvo muerto,
planchábamos sobre la cara de Duchamp.
Fueron las músicas de las fosas comunes
las que nos hicieron bailar, y aunque no rime
tengo al romántico enterrao a mi vera
y al sepultado en uniformes dando órdenes.
Naceré a cada instante que pase.
Soy molesto, innecesario, aleatorio, prescindible,
acuchillando a maldad el destino.
Escribir es para gente sin brazos.
Pensar es para los sin-cabeza.
Y no podremos parar las guerras, que viva el terrorismo que le queda al pobre,
porque el alimento nunca estuvo fuera del aparato digestivo.
Por eso, unámonos,
a la turba alegal de los átomos.
La base arriba no es la solución
invierte la pirámide tantas veces
que coge rodamieno hasta llegar
a forma de esfera. Todo es un ciclo.
Nací en un hospital y me descubrí en un cabaret.
No estaba en mi época, no estaba en mi espacio.
Fui la tinta de Tzara y el collage de Ernst,
el cadáver exquisito de la humanidad.
El arte siempre estuvo muerto,
planchábamos sobre la cara de Duchamp.
Fueron las músicas de las fosas comunes
las que nos hicieron bailar, y aunque no rime
tengo al romántico enterrao a mi vera
y al sepultado en uniformes dando órdenes.
Naceré a cada instante que pase.
Soy molesto, innecesario, aleatorio, prescindible,
acuchillando a maldad el destino.
Escribir es para gente sin brazos.
Pensar es para los sin-cabeza.
Y no podremos parar las guerras, que viva el terrorismo que le queda al pobre,
porque el alimento nunca estuvo fuera del aparato digestivo.
Por eso, unámonos,
a la turba alegal de los átomos.
miércoles, 16 de octubre de 2013
MUNDO VACÍO
Muerte a la diversidad.
Unidad de pensamiento.
No improvises.
Domina la naturalidad.
Obliga la reacción.
Vivan las ideas transgénicas.
Abre tu corazón y el culo.
Controla tu pasión.
Ícaro no tuvo la mente fría.
Otro desvarío no es posible.
Unidad de pensamiento.
No improvises.
Domina la naturalidad.
Obliga la reacción.
Vivan las ideas transgénicas.
Abre tu corazón y el culo.
Controla tu pasión.
Ícaro no tuvo la mente fría.
Otro desvarío no es posible.
martes, 23 de abril de 2013
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