Conmutilado de prensa

Nací hipotéticamente con el pie izquierdo
donde el derecho
y el pulgar más cerca del peroné.
Me hice torpe;
comí, poté, bebí, cagué y
hoy como si me muero de hambre.
Tengo un nudo en la garganta
que tensa -junto al de San Cucufato-
una holgada cuerda vocal
sobre la que diafunambulo.

Como es habitual,
me balanceo vacilando
a aahmbos lados de la cuerda.
Si me ves desde arriba,
consiste en la fina línea que separa
el deseo y la repugnancia,
el amor y la misantropía.

Ahora maldigo murmurando
al equilibrio entrometido
que es la razón, o mejor dicho,
el racionamiento emocional,
que hace que me mantenga
temblando en vez
de dejarme caer estable.

Tengo cara de hombre
y cuerpo de esfinge,
y esa pregunta que naide responde.

Sexo y muerte.

¿podrían ser sólo dos puntos más
de la geometría del quimo
que comemos?
Por si no lo es,
nunca me cortaré el pene
porque sé que él sólo se cae.

Tontería perezosa

La comodidad no existe, sólo
la falta de incomodidades
y yo ahora estoy tan agusto
que paso de levantarme,
pero se empieza con un retortijón
e intrigantes sueños de desayuno:
coño, que ahora por un mollete
pagaba todo el dinero del mundo
con su tomate, su aceite y su jamón.
-¡Anda que no!
¿Y la luz?
Puto Renacimiento.
Yo ahora quiero estar en penumbra
no con esa estrella amoral
que le da por entrar por mi ventana
como EEUU en Iraq.
¿Qué carajo es ese ruido?
Hordas del Lipasam a lo Blitzkrieg
Cuando por fin llega la paz,
aparece el que recooooge lavavadora, lavavajillas,
ordenadoreees, los yerro viejo,
¡vámono, miarma!
Y ahora no sé que pasa:
Esta posición me molesta,
así se me duerme el brazo,
con la almohada me tapo la respiración...
no hay manera, y pienso:
La incomodidad no existe, sólo
la falta de comodidad
yo que estaba tan agustito
me han privao del placer horizontal.
A por todas.

Fallece un gato (y lo conocíamos)

Todo fue a primera hora de mi mañana:
once y cuarto del sol petante y el chatarrero.
Me despertó el temor de precipitación:
había estado toda la noche lloviendo,

Pero que lloviera no era ahora riesgo,
más que un gato funambulista,
que era pequeño, débil, con tiña y ciego
cualquiera diría hasta suicida.

Accidente doméstico:
su pezuña rozó el pánico y acabó cayendo al suelo.
unos últimos aspavientos, señalaban lo que se había agachado a coger,
ante la mirada incrédula de unos electricistas
y la de sus ojos, que no podían ver.

Tres pisos para un león diminuto y enfermo,
sangre y esfínter relajado.
Hoy lloran todos los habitantes de contenedores orgánicos
porque Viru nos ha dejado.

[D.E.P. Ojo a la Virulé https://www.youtube.com/watch?v=sPlhKP0nZII ]

Ansiedad

Caer en picado, no estaría mal
la cabeza abierta, la cohesión de ideas
un Pollock en la acera, un Rothko urbano
Negro, gris. Rojo, morado.
Un río como el del moro muerto por celos,
la sierra del Indio, el serrar
hacia delante, hacia atrás,
relinchan los huesos planos límites
de la nación de mi cráneo, y sirve la ración
de incoherencias que se queda corta,
pidamos más
queremos más
pero tenemos:
Un suelo, una distancia vertical.
Una caída, un derrame.
Que se estanque la razón en pocetillas,
que no se intente filtrar.
Yo me cago en los muertos como abono.
Para resucitar hay que aceptar la muerte.
Y todos ustedes estáis vivos,
hijos de la gran sociedad.

Sierra norte

Su verdad escapaba incontrolable por las lomas,

su verdad de ciervos, de jaras resonantes,

mientras caían desplomadas nuestras obras

mas la vida era un camino y no un destino

y crecieron hitos donde las obras eran antes.

¡Ábrase camino por el brío de mis manos

pues vibra tu nombre por mi pecho, madre,

y cuanto haga bajo el sol será divino

si a la noche mi sudor son tus humedades!

El Kilo de Cadáveres

Una luz en la sombra alumbraba dos almas en pena, una lloraba, y la otra reía. El crepitar de las cenizas que alzaban las llamas enfocaban un dibujo, en la nariz de una piedra. Nadie entraba ni salía, allí donde su castigo imperaba el silencio era ley.
La ley de los que tienen y no la ley de los que trabajan día tras día, de sol a sol. Por la noche planeamos, entre todos y de forma asamblearia, programar una manifestación para el día clave en el sitio ya dicho; para por otra parte, nosotros acudir al Congreso y poner una bomba en plena sesión. Somos sólo cuatro y dos de ellos son imaginarios; el último está muerto. Ya no queremos nada, no vamos a pedir nada, no será un secuestro, sino un atentado: queremos joderles por el puto culo el día clave en el sitio ya dicho.
Aunque no lo sabían, todos los miembros de la secta ultracatólica ''Ecce Lomo'' iban a estar supervisando el momento armados con la última tecnología en tortura Wi-fi. Todo derivó en un caos: cada cuerpo humano se adaptó a usar otro tipo de partículas para vivir, y el oxígeno pasó a ser venenoso. El Gobierno desplegó las tropas más sanquinarias del ejército para acallar las múltiples protestas acerca de la privatización de medicamentos a los sectores más marginados de la población, que eran mayoría. Y nosotros éramos parte de ella.
Nos perdíamos; corríamos por las calles adoquinadas. Deslizábamos las almas en las corrientes de aire más leves. Atravesábamos los muros impuestos por la ignorancia.
Había un núcleo verde y brillante. Alguna personas lo estudiaban, no así con el núcleo azul expuesto a su lado. El silencio era frío, pero la voz era muerte.
Ipso facto despertó la rabia en el interior de los mortales. La lujuria se despertaba.


Cadáver exquisito por cortesía de Messier 57

El perro cavó en donde había una exquisita fosa común.

Olemos a jadeos,
es impetuoso nuestro estar,
y buscando el cálido matiz amarillo
de la noche oscura con formas en negativo.
Niega el humano y abraza la especie,
va caminando sobre la misma arena,
en círculos,
como hacer un sonido en el vacío.
Y eso tocamos sin oírlo,
pero sabiendo que las plantas
también tienen vértebras, joder.

La grifa es una cosa que te pone ciego,

 y la música que dices

es el eco del plástico,

el nuevo cristal,

como el gas, el transporte

que usas para despegar en mi cama

lo que sucede si recitas:

uno, siete, ocho

y luego lo cantas a grito pelao

como el yonki que ve el apocalipsis

en la avenida de calles llenas de paredes,

qué absurdo.

Están las antenas y los pararrayos ahí apilados,

sobre tres siluetas antropozoomorfas

que a su vez están reflejadas en las azoteas.

Hay apilados cristales y metales,

así podemos diferenciar entre la razón y el consciente.

No hay razones suficientes como para morder

los clavos que sujetan el péndulo lunar

que dirige las mareas que vienen

y                                   van.

Es relativamente sencillo

aclamar sobre las penas,

pero la luz penetra en nuestras pupilas

y parece que sólo quiere estropear

la manera en la que la gravedad baila con el sonido.

Todo se abstrae y se vuelve de color,

 los ojos absorben la vibración de tus cuerdas vocales

como si yo fuera un niño,

o algo así dice Camarón,

la infancia vuelve a ser el principio de todo. 

Con Wedem.

El cadáver bicéfalo del banquito del parao

Siendo el agua tan importante, física y efímera como la goma de un neumático que rueda por no sé que razón, la supervivencia es tierna, nos quitamos los brazos para bucear como peces inyectándose ketamina en los pulmones roídos, sin sentido, como correr con el torso y esnifar con la boca, formo y esculpo pensamientos en el vacío,
                                 seguramente lo último que fumes de ese cigarrito.

Setas y Wedem.

Lo he visto en los arenares

Si soy el mar, me serenas Ya no embisto insaciable la piedra la masa que jiere mi ausencia de forma Aunque no desertaré de la guerra con otros acantilados pero es distinto porque ya no aplasto, engullo ni aniquilo por encima de los límites de lo hermoso.

Melomanía

Taquicárdica, a veces,
otras se estira la tensión
para dar fuerza y
aumentar la llama:
se agitan las partículas
caóticamente organizadas
para la anarquía del vapor.

Con el calor de la base,
la energía nuclear
y cinética,
-el ciclo del agua en la sangre-
para que llueva
desde la cabeza.

El río incita a vagar
sentimientos de rocas
sedimentarias, el agua
factor natural
para que dejen de ser
sedentarias.

Precipitados.
No es caerlo sino tirarlo.
Las semillas de la copa
vuelven al suelo radical
para llegar a ser árbol
por pura reminiscencia.

Ascendiendo y descendiendo
como ondas sonoras.
El movimiento del aire,
la realidad de tu cuerpo.

Primavera.

Hilos de luz abren tus ojos,

haciendo que te muevas a su antojo.

Un susurro te acaricia,

hasta que te saca de la cama

y una sonrisa.

Susurro que llena del aroma de azahar

la inmensidad de tus pulmones,

y todos los rincones del lugar.

Azahar de primavera,

que con el sol brillando alto

a todos los lugares llega.

Primavera en el alcázar,

en la catedral, a su vera.

Primavera en la alameda.

Progreso

Un autobús se desplaza hacia Algeciras, pero en vez de por la carretera, rueda por el campo, arrasando todo a su paso. Quizás la constructora debería haberse planteado colocar la carretera en el suelo.

Infanticidio

Las revoluciones no fracasan
porque si no, no son
y la música aún no suena.

La pintura que intuye un ciego
es la única verdadera
ante el plagio natural.

Pero no por ello dejaremos
de pintar, sonar, gritar
a pesar del silencio.

Mandan a callar en sueños
para tornar a gris tu lila
en medio de esta lluvia

que empapa el pavimento,
gotea sobre la sangre
y corre calle abajo.

Filtro de cadáveres;
una vez ahumado el fuego,
queda desmontada la idea.

Seremos

imán de las balas o
relleno para cunetas
y folios en blanco

de la historia escrita
con el sudor forzado
de los que la viven.

No hay arco que celebre
el triunfo espiritual,
pero aún así luchamos

y lucharemos.

Estoy hasta la polla de que me recomienden True Detectives la gente que no ha visto Twin Peaks

Y sin saber muy bien cómo, ahi está.

La posibilidad de que todo se derrumbe,
de que se apague la lumbre y quedemos ciegos,
y que se apoderen de nosotros los miedos.


Del humo que sube por todos los rincones
lleno mis pulmones hasta la asfixia.
Y con su gusto, dulce y salvaje,
lleno mi cuerpo hasta saciarme.


Que los rayos puedan entrar en mi cabeza
para que los pensamientos puedan salir
cuando en mi vida no azote tormenta.

Y con la caricia más dulce, forzada,
el escalofrío más sincero, dolido.

Porque no hay sentido para lo que hacemos.


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Descontextualizar

En cierto modo, admiro las descontextualizaciones. El agua que se sirve en un vaso para beber, puede servir para echártela encima y refrescarte, o refrescar las ideas estúpidas de alguien, mojándolo como insulto. El mechero que llevas encima para encender tus vicios también puede servir para dar comienzo a un fuego destructivo y homicida, o para lanzárselo a ese jugador de sueldo millonario que acaba de golear a tu equipo. En general, nos gusta descontextualizar: cagar en fuentes, beber de un váter, vaciar un extintor para apagar nada, liarte un cigarro para masticarlo, fumarte un chicle, ponerte una peli para dormir...
Pero hay personas que se sobrepasan con las descontextualizaciones. Primero, alteraron el significado de la política, que etimológicamente significa "asuntos de la ciudad", y la convirtieron en sus propios asuntos. A partir de ahí descontextualizaron la tierra. ¿Zona para cultivar? Terreno edificable. ¿Casa de campo antigua? Nuevas vías para un tren que descarrila.
Finalmente, esas personas de piel escamosa descontextualizaron sus propias obras. Construyeron y construyeron y construyeron y construyeron viviendas para ahora obligar a la gente a vivir fuera. Esos mamones han abusado de la descontextualización, llevándola al tedio de la rutina, a una miseria consecutiva, a la costumbre desgraciada. ¿Qué les lleva a este acoso continuo? ¿Cuál es el fin de su obra, sus actos, sus firmas en esos papeles mojados? Siguen pasando las noches y aún no se han cansando de salar el agua potable, de usar piezas de museo para planchar, esnifar monedas de cobre y digerir billetes mientras se hacen bustos de cocaína.
¿Acaso no se ha convertido este abuso de descontextualizaciones en nuestro propio contexto? Pues ahora nos toca alterarlo a nosotros: que los zulos y las celdas sean sus mansiones, que finos hilos de nailon sean sus corbatas, que sus retratos sean moldeados en mierda, y sus maletines de llevar dinero alberguen sólo cupones de lotería.
Descontextualizar a la vieja bestia humana.
La gente de la ciudad vive en su propio hogar. Los que llevan uniformes defienden la igualdad genérica. A las corralas no les hace falta crédito: ya de por sí son el contexto ideal.
Resistencia.


[Todo el apoyo para la acampada de la Corrala Utopía, que ha descontextualizado la Plaza Nueva para denunciar a la puta mierda de ayuntamiento de Sevilla. Que tanto el consistorio como la junta de pseudoandaluces, por no hablar de la puta policía, haya permitido el desalojo del edificio es algo despreciable y deben tomar una decisión humana que proteja el derecho principal de las familias cuanto antes. La lucha será continua]

Está lloviendo...

...Pero no mires al cielo

porque hace un sol que quema retinas

                                            y coloca,

mientras está lloviendo

sobre el primer dibujo que hiciste

cuando aprendiste a escribir tu nombre.

Gota

 a gota

agota

un vacío antagonista que se mancha

 irremediablemente, 

                                       porque

la humedad no perdona, empapa

y sigue lloviendo aunque no haya nubes

sobre el primer dibujo que hiciste

cuando te miraste al espejo.

Hoy el sol grita verano

y acuchilla el agua:

ha sido un baño de sangre cromática.

Llevo droga

Llevo droga.

Una droga que me he molestado

en buscar por toda la estancia.

Me mata tomarla y

me mata perderla

porque la he buscado

pa morir a gusto

pa vivir muriendo,

colocándome en mi sitio

que es cualquiera.

Que me juzgue el condenao

y me absuelvan los honrados:

no sería la primera vez

que me fumo de prisión.

Así es,

llevo droga

y no tengo por qué ser legalizado.

Entre guerras

No consiste en decir palabras bonitas

No consiste en hablar de sentimientos

No consiste en limpiar el honor

La poesía es el fin, las palabras son el medio

El origen es el conflicto.

Como Arquíloco a su lanza,

Yo le canto a mis armas

Soy el producto de las guerras,

La justicia violada en tiempos de paz,

La enfermedad atrincherada.

Con ganas de escapar de la masacre,

Tiraré mi escudo si hace falta

Pero nunca moriré por una causa general,

salvo la vida

No recitaré nada, a no ser que tu lengua

Active la mía

Gritaré con la mirada y miraré

con mis papilas.

Hoy se ha reinventado,

Mejor dicho,

Ha reventado

la poesía.

De verde a morao

Te preguntarás que es esto.
Esto es una cortina de humo
-humo blanco, denso, opaco.
Si quieres ver más allá,
tan sólo aspira, a pulmón.
Cuando llegue a tus bronquios
habrá claridad, al menos,
en nuestro espacio.
La realidad pasará más allá,
nuestra razón será epidérmica
Y el sinsentido de la sensación
volverá a encender el fuego,
formando señales de humo
que irán directas a mi esófago
y me harán un nudo en la lengua,
por tal de no toser.

Haiku #2

Misterios celestes
explicados con curvas y
taquicárdicos

Haiku #1

Horacio en el campo y
esclavos en la ciudad:
marchemos

Aú

Semi-automático

Cambio instantáneo.

Me meto en lo profundo y grito jondo

Hago que días sean instantes

Cuando veo la plenitud en un segundo.

Los chillidos son murmullos

Y mi aullido de lobo herío

Hace que toquen palmas

Sin sentido

A un ritmo que se cort...

Si paras la música, que sea pa’ poner otra

Y si se para,

                                            Pues te tocas.

Saxo Tántrico

Al saltar conseguí controlar el exterior y era como desplazarme quieto, usando sólo la fuerza de mis dedos; flotando al vaciarme del aire que venía de lo profundo del diafragma y se condensaba en la boca.

Casi sin pensarlo, bajé dos cimas y las volví a subir, tan sólo para comprobar si era cierto. Aunque fuera un éxito, no me imaginaba para nada el poder que escondía en mi interior, pero la ignorancia nunca puso frenos al delirio.

Y a una uña de distancia,

no llegaba a rozar el suelo.

Me gustaba tanto pasar cerca

Como alejarme y observarlo:

A veces más deprisa

A veces más despacio.

Una luz infrarroja me cegó, despistado, caí como una peonza y me manché entero de barro. En pié, sacudido, eché un vistazo al charco, cara a cara con mi reflejo.

Y en el agua estancada escribí, mientras desaparecía:

"Suerte de conservar para ti el oído cuando no escuchan los ojos, de que tu sabor aún quede en el paladar y de poder transformarte si te toco."